Читать онлайн Целую вашу боль бесплатно
«Счастье творца – возможность быть вкладом в других людей. Соприкасаться частичкой себя, чтобы сделать жизнь кого-то хотя бы чуточку лучше».
– Ана Май
Фото из личного архива
От автора
Боли я отвожу в своём писательстве довольно много. Это происходит по той простой причине, что я считаю важным наличие у каждого писателя текста, равного хотя бы одной спасённой душе. По принципу: «Не болит – расковыряй и напиши. Болит – проработай и напиши». Вовсе не обязательно проживать в настоящий момент боль, чтобы о ней говорить или писать. То, о чём говорю в своих текстах, – пережитое, при помощи которого позволяю себе сейчас рассуждать так, а прежде, соответственно, пережить.
С наилучшими пожеланиями.
Целуй меня, моя Боль
За любым разочарованием прячется возможность.
Она вошла в мой дом – уверенно, быстрыми шагами, на высоких каблуках, в облегающем, из чёрного атласа платье на тонких бретелях и с открытой спиной. Сунула мне охапку чёрных роз и, нацарапав на сердце «the end», села напротив, положив ногу на ногу и закурив длинную, тонкую сигарету. Столько грации. Я польщена.
Я смотрю на неё: невероятно красива, с запахом страсти на шее и запястьях – от неё веет дикой сексуальностью. Она диктует мне свои правила, и я не могу сопротивляться: она ждёт, что я включу Toni Braxton, – и я безмолвно поддаюсь.
– Идём в душ. Смывай свою сентиментальность. У меня есть прекрасный аромат для тебя, состоящий из ноток бодрости и силы. Это тебе пригодится.
После намажу твоё тело ароматным маслом из твёрдых сортов жёсткости, и она впитается в тебя. Для чего, спросишь? Сегодня идём в ресторан. Тебе нужно собраться с духом. Надевай свой лучший наряд. Женщина носит уверенность!
Снова робко подчиняюсь. Обнажённая выхожу из ванной, а в комнате на белой смятой постели уже ждёт комплект белья. Исключительно чёрное. Теперь мой любимый цвет. На плечиках висит платье, рядом стоят туфли. Вечер обещал быть страстным.
– Потанцуем? – тихо шепчет она. – Налью тебе что-нибудь из аристократичного Chablis Grand Cru АОС. Сегодня ты заслуживаешь лучшего, ведь я вошла в твою жизнь.
Она заставляет включить музыку громче – теперь это «Каприз №24» Никколо Паганини, и мелодия касается каждого нервного окончания. Настроение слегка поднимается, и я с бокалом вина уже пританцовываю перед зеркалом, но вновь срываюсь в небольшую истерику, во время которой тем не менее нервно замазываю румянами растекающуюся тушь на щеках .
– Ты рано сдаёшься! Собирайся, как на самый лучший праздник. Я буду с тобой и вытащу тебя из этого состояния, хоть пока ты чересчур сопротивляешься. Ресторан, не забыла?
Она весьма настойчива. Допив вино, замаскировав следы слёз, я собралась. Нам предстоял вечер в ресторане, где днём позже должны были праздновать свадьбу. Та, что на высоких каблуках вошла в жизнь женщины, что сейчас разбита, —
Боль.
Вошедшая в тот миг, когда невеста узнала об измене своего ещё только будущего мужа. Теперь Боль гнала ее в тот ресторан, где, помимо несостоявшейся уже свадьбы, пара ещё и познакомилась годом ранее, – она хотела, чтобы женщина сделала это и дошла до кипящей точки своей боли, до вершины состояния «на грани», а оттуда, пусть небыстро, спускаться и размеренно, словно на поезде, добраться до станции «Не болит» – конечной точки путешествия под названием «Любовь».
После ресторана я вернулась домой слегка опьянённая вечером, хотя, возможно, и ещё одним бокалом вина. Зажгла свечи, включила любимый плейлист, скинула с себя платье и чулки, рукой стёрла с губ помаду, плюхнулась навзничь на постель, раскинув руки. Пролежав неподвижно несколько минут, тихо сказала сама себе:
– Целуй меня, моя Боль.
После твоих крепких объятий в ресторане я готова идти дальше вместе, принимая как неизбежное всё то, что сейчас со мной происходит. И я даже рада, что чувствую это: значит, жива, значит, люблю. Любовь бывает разной. Я нисколько не жалею о том, что встретила этого мужчину и полюбила его. Мне нравится любить. И пусть даже иногда это бывает больно. Без любви люди пусты и бездушны. И когда отболит эта история, я полюблю ещё. За разочарованием стоит возможность быть ещё счастливей, чем была.
Если однажды, проснувшись утром, почувствуешь, что твоя душа болит, разбито сердце, ты подавлен и расклеен, не знаешь, куда двигаться дальше и как, то первое, что следует сделать, это поздороваться со своей болью:
– Доброе утро, моя родная боль.
Далее заваривай чай, садись поудобнее, ешь большой пирог с начинкой из боли. Боль – неотъемлемая составляющая пирога счастья.
Со шрамом красивее
– Ну как я выгляжу?
– Ты ослепительна! Шрам тебе идёт.
Такого же, как ты, человека больше нет. Ты единственная на всём белом свете. Именно такая. Уникальность течёт в твоих венах. И знаешь почему?
Я твой творец.
Мне удалось самое важное – помочь тебе найти опору в себе самой. Научила быть такой, что если все вокруг против тебя, то ты главный фанат (себя, своего дела).
***
Главный герой своей жизни, где твой внутренний конфликт строится на противодействии двух сторон, которые являются одним целым. Твоим препятствием была твоя слабость, мягкость, сентиментальность. Но стремление стать сильнее – потенциал, что вывел из тебя этот начинающийся синдром Адели. Я ввела в тебя всего одно качество – упорство, которое и показало способ решения внутреннего конфликта. В твой сюжет-жизнь я постоянно подкидывала ситуации, где тебе приходилось что-то решать, делать – тем самым я раскачивала тебя. За тобой было очень интересно наблюдать. В запускающей ситуации я увидела в тебе и слабость, и потенциал. И тогда я поняла, что нужно с тобой делать.
В твою жизнь как-то введён герой-антагонист. Это было самое настоящее воплощение противоположности твоей слабости. Ты чересчур открывалась людям, доверяла полностью, отдавала всё, что у тебя есть, каждое своё чувство, не оставляя себе ничего. Поэтому, когда Он предал тебя и близкие от тебя отвернулись, ты была настолько разочарована и разбита, что осталась полностью опустошённой. Но тебе надо было это пережить. Вытащить свой потенциал и пустить в ход.
***
Однажды тебе пришлось глотать осколки разочарований и ходить босиком по раскалённым углям сгоревших чувств. Мелодия боли играла в душе, посвящая концерт прошлой тебе. На большом поле выжженной души ты посадила маленькое семечко, поливая его слезами. И, побитая, сломанная, ты ушла в свой разрушенный внутренний мир, спрятавшись ото всех. Часы молчания, недели уединения, месяцы исцеления. Да, это было очень непросто – восстановить то, что разрушено. А разрушено было всё. Всё в тебе.
Ты стояла в убитом состоянии напротив старой себя, и было сложно решиться на смелый шаг. Но ты вмиг, резко толкнув в грудь себя ту, повернулась и побежала. Страх путался под ногами, ветки неизведанности, как наклонившиеся к лицу деревья, резали солёную от слёз кожу. Боль окутывала туманом, сжимала воздух. А ты всё бежала, задыхаясь, к «не чувствовать ничего». И когда, казалось бы, закончился кислород, ты ворвалась в желанный рассвет. Он прозрачен и холоден. Но он твой. Чувствуешь, что ничего не чувствуешь. Вообще.
Ты так устала, милая моя. Ты работала над собой, получая в награду подарки от меня. Сперва, уйдя в тень восстановления, раскопала в себе понимание, что это надо пережить, прожить полностью. Сама давила на своё же упорство. И первым подарком тебе от меня был шикарный букет терпения. Он долго простоял, ведь ты умела ухаживать за чувствами и качествами.
Суметь поставить боль на нравится – высшая точка совершенства.
Конечно, я не могла тебя не наградить за такую стойкость и преданность себе. В подарочной бумаге ты получила посылку от меня – долгожданное спокойствие на душе. Напряжение, неуверенность, неизведанность – всё медленно сошло на нет. И, прожив каждой клеточкой всё то, что прежде с тобой происходило, ты смогла расслабиться и отпустить. Я горжусь тобой.
Ты посадила семечко Одиночества, а выросла Сила.
Теперь под высоким каблуком разбивается твоя сентиментальность, доверчивость и даже – мнение других. Разгуливаешь уверенно, наступая на горло мужчинам, оставляя шлейф сексуальности. Ты другая. Мрачная красота, недоступность, загадочность – женская сила, что раскрыла тебя. Теперь ты цветёшь круглый год. И чувствуешь себя иначе. Ты – искусство нового направления, что возникло из ниоткуда.
Человека, которого я сотворила Я.
– Ну как я выгляжу?
– Ты ослепительна! Шрам на сердце тебе идёт, – сказала отражению в зеркале.
Одеяло времени
На горе́, где сгущались яркие краски заката, жил мудрец. Он вёл молчаливые разговоры с окружающей его тишиной, выступал в роли врача и лечил души людей, выписывая рецепт счастья. Как-то на приём пришла израненная жизнью и горько плачущая женщина.
– Что случилась, женщина?
– У меня между рёбрами застрял кусок невозможной боли, что рвёт на части мои внутренности. Я больше так не могу, не знаю, как вытащить.
– И давно ты болеешь?
– Несколько месяцев.
– На, вытирай слёзы, – мудрец протянул ей платок, – и рассказывай, как ты заболела.
Женщина взяла платок, который оказался мокрым, вытерла глаза и, поднеся платок к носу, спросила:
– А почему он мокрый? – и принюхалась.
– Успокаивающий, – с улыбкой проговорил мудрец и протянул чашку с жидкостью.
– А это что? – она осторожно взяла чашку.
– Отвар. Лечебный, – ответил мудрец, подмигнув на слове «лечебный».
Женщина сделала несколько глотков, не отводя заплаканных глаз от мудреца, и поставила чашку в ожидании чего-то неизвестного.
– Не бойся. Платок был пропитан ромашкой, а отвар из мёда. Я считал тебя, как рентген, после того, как нога твоя ступила ко мне. И я понял, что можно тебе, а что нельзя.
– Чем я больна? Это излечимо? – нетерпеливо выговорила женщина, перебив мудреца.
– Хм, – нахмурившись, мудрец задумался. – Давай-ка вот что, – он сел напротив. – Ты допивай отвар и рассказывай, как всё было. В конце получишь рецепт.
– Несколько месяцев назад в моё сердце пустили картечь из предательства. Сердце не удалось спасти. Оно погибло. Раздроблённое, с рваными ранами, оно перестало биться в одну летнюю ночь, когда звёзды рассыпались мелкими осколками на чёрном небе. Это было в полнолуние, когда луна казалась мне седой и мрачной. В ту ночь я навсегда стала другой. И с тех пор боль ноет всё во мне, не даёт покоя. Мысли окутаны холодным ветром воспоминаний. Я замерзала даже в немыслимую жару. Слёзы, как вечный водопад, текли по моему бедному лицу. Местами я покрыта болью. Она разрастается во мне, ползёт по организму, как змея. Я слышу его шаги, его запах. Вижу его в предметах. Он ушёл из моей жизни, но ушёл лишь физически. Как может такое испытывать человек?
– Твоё сердце не умерло, милая, – медленно, успокаивающим голосом обнадёживающе проговорил мудрец.
– Я смирилась с этим, пройдя дорогу принятия неизбежного. И Вы хотите сказать, что я ошибалась?
– Абсолютно точно ошибалась. Твоё сердце в коме. Оно проснётся, когда настанет его время. Пока не думай об этом.
– Тогда что у меня болит?
– Душа.
– Душа? – с отчаянием произнесла дрожащим голосом женщина.
– У тебя болит душа. Эта боль самая сильная. Мучительная. Тяжёлая.
– Что же мне делать? – закрыв правой рукой рот, женщина сдерживала слёзы.
– Вот этого не надо. Пей. И возьми-ка ещё платок, вытри аккуратно глаза, – мудрец вновь протянул ей платок.
Женщина вытерла глаза, допила отвар и уселась поудобнее в ожидании лечения.
– У тебя разорваны нервные нити. Их мы сейчас зашьём. Далее я выпишу тебе лекарства от воспоминаний, двойную дозу. Уже пора. Затем получишь рецепт счастья через восстановление, исцеление и обретение новой силы. То, что я скажу сейчас тебе, – это совершенно просто. Ты поймёшь.
Весь секрет рецепта кроется в том, кто в нём нуждается. Лекарство от разбитого сердца, больной души только в самом человеке, укутанном одеялом времени. Прислушайся к боли. Что она тебе говорит? Поговори с ней. Она уже здесь, рядом, в тебе. Бесполезно её отталкивать. Прими гостью, угости чаем. Пусть поживёт. Она сама уйдёт, когда тебе станет жарко под одеялом времени. Не пытайся понять и угадать, сколько надо времени на это. Дай себе возможность отболеть. Отболеть так, чтобы ушло отовсюду, до полной лёгкости. Это надо принять и через это пройти. Набери ванну терпения, ложись в неё и принимай. Ежедневно.
Мы все любим, только чтобы нам было хорошо, любим любить, радоваться, быть счастливыми, и отвергаем что-то, когда нам плохо. Но боли необходимо отвести свои часы, как преподавателю в университете. Она научит, покажет, расскажет и да – поможет. Всё, что мы проживаем, нам дано зачем-то. И когда боль приходит, то не стоит обращаться к Всевышнему с вопросом: «За что?» – надо спросить себя: «Что мне это даст?» Ты увидишь, что тебе станет легче, когда перестанешь сопротивляться боли, примешь её и прислушаешься. Она приходит, чтобы что-то сказать. Возможно, тебе впредь следует себя беречь. Быть может, стать чуточку сильнее прежнего. А может, боль пришла сказать, что всё, что ты делала ДО – неправильно, и это сломало тебя. Каждому отведена своя боль. Без неё не проходит наша жизнь. Не повышай голос на боль, прояви уважение. Она пришла тебе помочь, но ты ещё пока этого не поняла. Не надо её глушить, ты тем самым только продлишь её присутствие до бесконечности. Ты скажешь, как просто сейчас говорить об этом? Абсолютно не соглашусь. Это не только просто говорить, но и просто сделать. Конечно, проявив чуточку силы воли и терпения. Ну, а где мы это не применяем, если хотим чего-то достичь? Вот-вот.
Женщина затаив дыхание слушала мудреца, и в её глазах, кажется, стал появляться свет надежды.
Мудрец замолчал и внимательно посмотрел на женщину. Через мгновение, которой показалось женщине вечностью, он продолжил:
– Независимо от того, сколько партнёры пробыли вместе, разрыв отношений – это естественное состояние. Попробуй переключиться на что-то другое. У тебя есть работа? Хобби? Дела? Ты можешь страдать в одной сфере, а в другой быть успешной. Кто сказал, что если плохо в чём-то одном, то должно быть плохо везде? Найди энергию, силу, счастье там, где только возможно. Рецепт готов, – улыбаясь, закончил говорить мудрец.
– Я слышу свою боль, – с отчаянием в прерывающемся голосе проговорила женщина. – И спасибо большое, мне помог отвар, я, кажется, дышу ровно. Да и слёзы будто высохли. Получается, и платок помог.
– Легче жить, если называть боль временной остановкой в уединении с собой. Сходи сегодня на свидание с собой, чтобы утомить ненужное в себе. Выбери лучший наряд. Это же свидание. Погуляй, подумай о прекрасном. И ты почувствуешь, как бродишь по оттаявшей земле, где пробуждаются цветы.
– Можно я их сорву и поставлю дома в вазу? В эту дурацкую вазу, которую так люблю. Она запылилась, ведь в ней давно не стояли цветы.
– Нужно, милая, нужно.
– Спасибо тебе, мудрец.
– Я ничего не сделал. Сделаешь ты. Ступай, а я полью твою дорогу не слезами, а лучиками счастья. И, кстати, это была простая вода и обычный мокрый платок.
Прими свою боль
Боль – дама с изящными изгибами, имеющая псевдонимы: душевный беспорядок, ворох гнусных мыслей, воспоминаний, что бьют безжалостно, бездушная бесконечность, обломок чего-то, что ноет и стонет где-то внутри; она способствует одиночеству, когда съедают собственные мысли. Да, всё это про неё – Боль.