Фарфор

Удивлена, что кто-то поставил этой книге меньше пяти звёзд. Я бы поставила 10! Я много читаю. Этот год для меня богат на новых авторов, плюс, большинство читаемых мною книг-это книги-воспоминания, ностальгические произведения, сотканные из маленьких событий, чувств, мыслей.Но даже в этой плеяде «Фарфор» стоит особняком и очень выделяется. Я крайне редко перечитываю произведения. «Фарфор»-это та книга, которую я буду перечитывать полностью и отрывками, смаковать. Это книга-волшебный элексир, моментально рождающий чувства. Прочитал отрывок и весь заполнился светлотой радостью, или нежной печалью, или восторгом, или даже чистым горем. Это книга-зеркало, книга-друг, книга-терапевт.Очень рекомендую к прочтению всем. Особенно людям, рождённым в 80-е. А если вы родом из Владимира или просто любите этот город (как я), то в вашей душе это произведение займёт особое место.

Очень трогательная, добрая, нежная и какая-то совершенно родная книга. Абсолютная любовь с первых строк! Начала читать в электронном виде, но приобрела бумажную версию, просто потому что очень хочется видеть ее на своей полке.

Прекрасная книга! И смеялась и плакала! Вспоминала свою бабушку и свое детство! Книга очень легко читается и в тоже время не хочется чтобы она заканчивалась…

Очень красивое повествовние, но автор описывает свои однополые влюбленности, про которые я совсем не хотела читать, беря книгу.

Как будто прочитала 2 параллельных произведения -Фарфор и историю своего детства. Многое сходится и на визуальном и на эмоциональном уровне. На героев рассказа хорошо ложатся лица моих близких и дальних родственников и соседей. Жаль, что так много грустного, в сердце открылись давно забытые сундуки с воспоминаниями, отчего даже всплакнулось. Благодарю автора за билет в прошлое.

У автора очень интересный, необычный слог, но на этом, пожалуй, все. Текст без начала, конца и сюжета, просто поток сознания. Можно начать чтение, открыв книгу в рандомном месте. Дочитала с трудом, подобная аморфность - не мое.

На этом свете очень мало книг, которые я читала, беспрестанно сглатывая подступающий к горлу комок. Я, если честно, таких и не помню. «Фарфор» настолько хрупок и настолько узнаваем, что читаешь, задерживая дыхание и смахивая слёзы со щёк. Даже если ты при этом смеёшься. Книга удивительная. Написанная таким восхитительно «вкусным» языком, какого давно не встречала, она катится себе неспешно, как жизнь, без особых событий, без особых драм. Она не из тех, что проглатываешь целиком за одну ночь, я читала с перерывами, мне требовалось время, чтобы уместить её внутри себя, сопоставив с калькой моего собственного детства. И я знаю, что вернусь к ней ещё не однажды.

Как будто Пруста скрестили с Абгарян. Иногда зарисовки удачные, а иногда очень уж в недра памяти ныряет, ему самому интересно, а постороннему скучно. Плюс за «заразность»: в памяти начинаешь перебирать собственные воспоминания из детства, одолевает ностальгия

В своём романе Юрий Каракур изобразил эпоху, ушедшую навсегда. Эпоху, которую я тоже хорошо помню. Вторая книга за месяц возвращает меня в детство. Теперь уже моё.
Скажу честно - очень грустно. Грустно, потому что ведь это никогда не повторится. А никогда - особо страшное слово, если оно о грустном.
Ты права была, Наташа varvarra , сразу вспомнилось своё, личное. А именно - бабушка, и как я проводила с ней время. Не так много, как Юрий, но всё же. А возле бабушки тётя, дядя, двоюродная сестра. Их всех уже нет. Боже, как летит время, как быстро они все ушли. Где-то в какой-то книге совсем недавно прочитала, что если тебе повезёт, и ты не умрёшь молодым, то тебе всё чаще придётся провожать в последний путь знакомых и родных. Так оно и есть. Такова реальность.«Фарфор» из тех книг, которые заставляют задуматься о прошлом. И не только о своём, но и тех людей, которых мы любили, и которых больше нет с нами. Об их юности, детстве, молодости. Как они жили, о чём мечтали, на что надеялись, кого любили.
Вот и передо мной, как и перед писателем, стопка фотографий. Старых, чёрно-белых, с заостренными краями. Таких сейчас не делают, с цифровым фото с него ушла душа.
Вот мама, совсем ещё девчонка. Моложе меня теперешней на лет тридцать, у неё ещё все впереди, и смерть папы в том числе, смерть любимого человека, которого она даже ещё не знает. Вот папа, юный, улыбчивый, удивительно, как племянник похож на него, может поэтому у него даже имя такое же, великое, святое.
Вот фото, на котором, я посчитала, пятнадцать человек, а в живых осталась только моя мама, и ей уже восемьдесят один, так много, и так мало…Я благодарна Юрию за эту книгу. За его витиеватый язык, за ностальгию, которую он пробудил. За честность.
В какой-то из рецензий (да, в этот раз я отошла от правил и почитала чужие отзывы перед своим) прочитала, что писатель себя стёр, и выдвинул на первый план бабушку и её «девочек» подружек. А мне было его достаточно, и ребёнком увидела Юрочку, и взрослым уже молодым мужчиной, сожалеющим о многом - не спросил, не сказал, не сделал. И радующимся, что всё это у него было, все эти подружки-старушки, посиделки на лавочке, сплетни и чаепития, сад с временной подачей воды, ароматное варенье из ягод и американская посылка из Владимира. Летние приключения в Книжной Стране.
3/10