Читать онлайн По мокрой траве, на исходе лета (альтернативная реальность) бесплатно
Глава 1. Тучи сгущаются
Волконский
“Дядя Паша, вы шпион?” – “Видишь ли, Юра…”
…Волконский проснулся именно в то мгновение, когда огромная фура фирмы “Вольво” протаранила его иномарку.
Проснулся, используя “штампованное” выражение, в холодном поту. Но в собственной постели и собственной городской квартире. Не поехал в поселок, где находился его коттедж. Не захотел рисковать – зимняя дорога, гололедица, метель…
Потащился на кухню, выпить воды. Ясно, что спать он лег, предварительно “приняв” энное количество “aqua vita”, хотя, была ли в этом необходимость? Ну да, разочаровался он в девочке, назвавшей его “шпионом” (и ведь в десятку угодила, плутовка, сама не подозревая о том), что с того? Не идеальна оказалась малышка. А кто идеален? Он сам идеален? Даже не смешно. Или это просто принцип “зеленого винограда” – дескать, не больно-то и хотелось, а в действительности – не с банкиром ему конкурировать, предпринимателю “средней руки” с сомнительным прошлым и выучкой диверсанта и шпиона. Не ему…
Девочка (нет, девушка, года двадцать два ей, как-то так) хороша, конечно, слов нет. Но, похоже, здесь как никогда удачно подходит поговорка: “Хороша Маша, да не наша”. Любопытно, а парень, с которым у нее, по ее же словам, “фактически гражданский брак”, догадывается или знает точно? Волконскому в общем был знаком тип мужчин, которые “закрывают глаза”, правда, до определенного предела. И мальчишка, которого он едва не сбил на дороге (по вине самого мальчишки) четыре года назад, совсем не походил на подобного “терпилу”. Этакий образ славного парня с открытым лицом и светлой улыбкой, влюбленного в свою “принцессу”…
“Ну, а мне-то что за дело?” – вкралась досадливая мысль. Этот “любовный треугольник” – вполне законченная фигура, вклиниваться в него смысла нет. Что с того, что девчонка его, Волконского, помнит? Память хорошая, что неудивительно. Натренирована изучением языков. Улыбалась призывно, в щечку чмокнула? Да уж, серьезно… Стиль у них такой, у красоток. Желание нравиться, подчас бессознательное. Как там в иронических стихах? “Сорок процентов из женщин – артистки…” Полноте. Не сорок, а все девяносто девять. А один процент просто слишком не уверены в себе, хотя… даже и этот процент нельзя исключить.
В общем, по себе надо рубить деревце. Шапку выбирать “по Сеньке”. Помнить, что, насколько бы ни была хороша Мария, спит она с тем, кто ей шубки песцовые дарит, а, может, и кое-что посерьезнее. Один, получается, спонсор, с другим – “для души”… что ж, вероломно. С точки зрения мещанской морали вообще непозволительно. Но он, Сергей, не моралист. И не ханжа.
И вообще, хватит ему дурака валять. Пора искать женщину для серьезных отношений. Может, даже попытаться создать семью… (“Абсурд”, подумал бывший (хотя бывают ли бывшими шпионы?) офицер ГРУ). Ну, хорошо, поправил себя Волконский, не семью, так хоть прочные, здоровые, гетеросексуальные отношения. И не с ненадежной и взбалмошной красоткой, вроде “феи” со снежниками на пышных волосах и лучистыми глазами, а… да. Прекрасные глаза, лукавые… Волконский начал проваливаться в сон (надеясь, что на сей раз кошмар вроде привидевшейся аварии на ночной дороге не приснится), и перед тем, как провалиться окончательно, все же увидел мысленно озорную улыбку плутовки. “Дядя Сережа, вы шпион?”
“Да ни в жисть, – побормотал Волконский в полусне, – Вообще ни разу…”
Соврал, как обычно.
* * *
Денис
Что-то мешало испытывать чистую радость…
– Это просто формальность. Мы и так давно вместе, – я словно оправдывался. Почему?
Что изменилось?
Ведь поначалу я испытал почти ликование. Почти эйфорию. Почти… ключевое слово.
Что-то мешало мне испытывать “чистую” радость.
…Тем вечером… той ночью… это было так волшебно.
А то, что “волшебно”, никогда долго не продолжается.
Настя сказала, что хочет быть только со мной. Что согласна официально оформить наши отношения (а я об этом уже, честно говоря, и не вспоминал. Ну, что изменилось бы, если б наших паспортах стояли штампы? Мы и так были вместе. Мы жили вместе. Мы всё делали вместе… за исключением тех дней (тех вечеров и тех ночей), когда она исполняла обязанности “переводчика-референта”, личного референта некой состоятельной персоны).
Так вот, она сказала, что там всё кончено. Что она уходит. Оттуда.
Что хочет быть только со мной. Что не хочет меня терять.
А для меня не существовало других девушек. Точнее, существовали… но где-то в сторонке.
…И вот, тем утром, после вечернего разговора, после нашего с Настей объяснения, после ее обещания (ее твердого обещания) остаться со мной и бросить того… как его назвать культурно? Цивилизованно? Покровитель? Спонсор?
…тем утром я открыл глаза и увидел, что она стоит у окна. Тонкая, длинноногая, с разметавшимися по спине и плечам роскошными темными, с золотистым отливом волосами, которые она не успела забрать в привычный хвост.
Повернувшая ко мне лицо. Такое красивое, такое близкое, такое родное лицо…
И в то же время – чужое.
Она не знала, что я проснулся. И поэтому смотрела на меня как-то отстраненно. Будто разглядывала. Будто что-то прикидывала.
Ее глаза, темно-серые с синим оттенком (который проявлялся лишь в особые моменты), никогда не были холодными.
Но в тот момент ее взгляд был именно холодным.
Так мне в то мгновение показалось.
Будто место той “вечерней” и “ночной” Насти заняла другая девушка. Девушка расчетливая и практичная. Прикидывающая сейчас, не совершила ли ошибки.
Может, не господина Горицкого ей следовало бросить, а меня – студента, будущего “айтишника”, “щенка” по меркам ее покровителя?
Потом это наваждение исчезло. Она улыбнулась, тепло и безмятежно, и я выкинул из головы то, что мне… привиделось? Наверняка привиделось.
Не могла же она на самом деле…
…Ощущение некой “неправильности” вернулось тем же днем. Когда я предложил Насте пойти к нашим (моей семье – матери, отчиму, младшей сестре) и объявить во всеуслышанье, что мы… да, женимся.
По ее лицу словно тень пробежала.
А потом она, не глядя на меня, сказала, что это – не лучшая идея. Что она уверена – моя мать этого шага не одобрит. Что она моей матери категорически не нравится (что было, впрочем, обоюдно).
И вообще…
Это “вообще” означало, что загвоздка не только в моей матери.
Настя категорически не хотела ни видеть, ни тем более общаться с моей младшей сестрой, Наташкой. Потому, что та была “ребенком с особенностями развития”.
Психическими особенностями. Отчего родители ее даже временно поместили в специнтернат, а сейчас держали дома, но под присмотром педагога-наставника (наставника именно для особенных детей).
Я Анастасию прекрасно понимал. Но “понимать” не значит “одобрять”.
И, разумеется, я обиделся. Хоть и старался не показывать вида.
…– Давай махнем на турбазу, хоть на пару -тройку дней, – предложила Настя словно бы в знак примирения, – На лыжах походим, то, се…
– Давай махнем, – согласился я.
Мне тоже не хотелось с ней конфликтовать. Ну да, она не собиралась подлизываться к моей матери, и что?
Настя всю сознательную жизнь прожила только с отцом. Ей наверняка отношения “дочки-матери” были глубоко чужды.
И Наташка… опять же, не все люди “толерантны” в отношении больных (психически больных) детей.
Словом, я решил: это мелочи. По большому счету ничего не значащие мелочи.
Главным было то, что Настя хотела по-настоящему быть моей.
Наивный дурень…
* * *
Анастасия
“И все-таки телефон не дадите?”
“Вы же сыщик, выясните сами…”
…Искорки в его прозрачных глазах. Улыбка – легкая совсем улыбка… но что она готова отдать за эту улыбку?
Кто еще умеет так же ясно улыбаться? Денис? Горицкий? (Вот об этом не надо. Не нужно – и всё. Не нужно. Пора оставить свой инфантильный фрейдизм. Пора прекратить видеть во взрослом (зрелом, состоявшемся) мужчине замену отцу.
Папа был другим. Совершенно другим, ясно? Практически диаметрально противоположным. Папа никогда на нее не давил (а Горицкий давит? Если и давит, то очень мягко…)
И вообще, не о нем речь.
Но эта улыбка… и эти прозрачные глаза. Эти насмешливые, эти ироничные, эти теплые глаза…
Почему она не дала ему номер своего телефона?
Да ответ очень прост. Прост до ужаса.
Как только это произойдет, она будет занята одним (и неважно, чем она станет заниматься в реальности) – ждать звонка. Ждать от него звонка.
А он не позвонит. Почти наверняка не позвонит. Как и раньше не стал звонить (когда она в действительности оставила свой номер… почти четыре года назад).
Нет.
Он был милым? Он беспрекословно пришел ей на помощь?
Он, кажется, ею заинтересовался (как мужчина может заинтересоваться хорошенькой девушкой двадцати одного года, в песцовом полушубке (от спонсора) и в “Ауди” (тоже от спонсора, точнее, покровителя. Солидного покровителя).
Многие интересовались. Ей не привыкать. Она давно выработала стойкий иммунитет к такого рода “интересантам”. И мастерски научилась их “отшивать”.
Только не его. Перед ним она беззащитна, как бабочка перед энтомологом. Как глупая молодая кошка перед вивисектором…
Абсолютно беззащитна.
Настолько беззащитна, что сама, как бабочка, села на край его “сачка”. Как кошка, потершаяся о ногу того, кто ее приманивает угощением.
Она сама его поцеловала. Пусть коротко, в щеку, но… сама же!
Стыд какой.
Он…
Он. Прозрачные глаза. Легкая улыбка. Очень приятные руки… (ладони теплые, не потные (упаси Бог!)), безупречные манеры (и никакой “манерности”, никакой нарочитости, что так присущи “кондовым” отечественным бабникам (ей ли не знать…). Голос мягкий, негромкий… манера речи хорошо образованного человека. Нет, блестяще образованного…
Она старалась разложить “на составляющие” свое впечатление от этого мужчины, тридцатилетнего (или даже чуть больше) мужчины, выручившего ее на дороге, хотя, казалось бы, что тут такого?
Если б не одно малюсенькое “но”.
Если б она не (влюбилась) “запала” на него гораздо раньше. В 17 дурацких лет. С самой первой короткой встречи…
Впрочем, тогда она отчетливо понимала – они встретились невовремя.
Он – вполне взрослый и состоявшийся. Она – школьница, пигалица.
Без шансов.
Сейчас все по-другому. Все очень по-другому.
Пигалицей она давно себя не ощущала. Напротив.
Дэн – ровесник, – зачастую ей казался мальчишкой…
Все тот же пресловутый “эдипов комплекс”.
Но ведь он тоже реагировал на нее по-другому.
Именно как на женщину. Молодую женщину, отнюдь не пигалицу.
А она отказалась дать номер телефона…
Почему?
Именно потому…
Потому, что он снова начал ей сниться.
Снова.
Его прозрачные глаза. И его легкая улыбка.
И его руки.
Будто в другой жизни всё у них было.
Будто в той жизни они были вместе.
И это пугало. Это пугало до дрожи.
* * *
…и сейчас, стоя у окна, она смотрела на безмятежно спящего Дэна, слегка недоумевая – что это на нее вчера нашло?
Разве он давал ей весомый повод к опасению, что бросит ее? Уйдет?
А даже если и уйдет, так ли это страшно?
Неприятно, да. Но она – по натуре самый настоящий интроверт, “злостный” интроверт, – сама себе не признавалась, что комфортнее всего себя ощущала с книгой в руках и молчаливым папой рядом (который тоже поглощен своими профессорскими бумагами и фолиантами).
То есть, практически одна.
И что Дэн за своим компом, что папа за рукописями – лишь бы к ней не слишком приставали.
И отвечали, когда ей хочется поговорить. Именно ей. А не наоборот.
…Телефон звякнул, прислав напоминание о запланированном ежемесячном походе в салон – эпиляция, прочие процедуры… Безупречность внешнего облика – негласное, но необходимое условие. Одно из условий ее связи с господином Горицким.
Ей не нужно было озвучивать такие вещи, она прекрасно все понимала и без намеков.
С Денисом она могла себе позволить пренебречь такой “ерундой” как педикюр (не говоря о фигурной стрижке “интимной зоны”), но отношения с солидным любовником требовали соблюдения определенных правил.
Тем более, что все процедуры оплачивал он.
И регулярный профессиональный уход за волосами, кожей, и профессиональный макияж… настолько профессиональный, что непосвященный и не заметит, решит, что она от природы обладает безукоризненной кожей, что она от природы так хороша, что и макияж не нужен.
Нет, не забавно.
Теперь, уйдя от Горицкого (расставшись со своим покровителем), оставшись с Денисом в качестве “законной жены” (как-то неприятно это произносить, даже мысленно), будет ли она столь же тщательно ухаживать за собой?
Ответ – нет. Попросту средства не позволят.
…Об этом тоже не надо думать.
И вообще хватит малодушничать. Хватит думать о том, что мать Дениса (эта закоснелая мещанка) однозначно ее не “примет”, что у него вдобавок умственно неполноценная младшая сестра (хорошо, хоть сводная…), что взгляд его отчима, когда устремлен на нее, Настасью, слишком уж “липкий”, даже грязный…
Нужно… а что нужно?
Перестать беспокоиться и начать жить, как и рекомендовал знаменитый шарлатан от психологии Дейл Карнеги.
И вообще, ухоженная шлюха шлюхой быть не перестанет.
А она именно шлюхой себя в последний год (после того, как не стало папы и даже раньше) себя и ощущала.
“Переводчик-референт”? Да не смешите. Горицкому ее знание языков и услуги референта (по-простому – помощника) нужны в самую последнюю очередь.
…И все же в салон она отправилась. В назначенное время. Подровнять концы волос, провести эпиляцию, прочие косметические процедуры…
Процедуры для содержанок.
* * *
Хорошая девочка Ира
“Фантастически невезучая девочка Ира”, вот что в глубине души даже не думала, а знала (точно знала) о себе 32-летний криминалист Ирина Смородина. Очень хорошая девочка – даже не со школьной скамьи, а пожалуй, с детсада.
Прилежная, послушная, старательная… безотказная.
В школе – почти отличница (почти, ибо математические дисциплины Ирине давались не без труда).
Что, впрочем, не помешало ей при должном старании поступить в вуз. На юрфак.
И, благополучно закончив учебу, устроиться на работу в прокуратуру, в отдел криминалистики.
Право, чем плохо?
Младшая сестра без зазрения совести так Иру и называла – “карьеристкой”.
Сама сестрица если и “делала карьеру”, то исключительно на поприще “образцовой домохозяйки” – трудяга-муж и двое смышленых “короедов”.
Ирин же опыт на стезе так называемой “личной жизни” был не слишком богатым… но определенно горьким.
…С Игорем они по-настоящему сошлись в самом начале третьего курса. Ира, считавшая себя “серой мышкой” (волосы мышиного цвета, невысокая (и, увы, склонная к полноте, особенно в бедрах) фигурка и совсем непримечательное (заурядное, по ее мнению) лицо.)
Разумеется, Ирина была к себе несправедлива. Ее вполне можно было назвать симпатичной, даже миловидной, однако, комплексы…
Посему внимание яркого и отнюдь не закомплексованного парня ей польстило.
О том, что ее отношения с Игорем являлись, ни много, ни мало, самым настоящим симбиозом, Ира осознала много позже.
Она охотно помогала ему с рефератами, курсовыми и даже “шпорами” на экзаменах, он оказывал ей знаки внимания, баловал подарками (пусть маленькими, но, как известно, дорог не подарок…), водил по кафешкам и в кино.
Когда отношения стали по-настоящему близкими, неопытная Ира очень быстро “попалась”. Игорек восторга не выказал, однако, повел себя как “порядочный человек”, и молодые, сыграв довольно скромную свадьбу, переехали в квартиру покойной Ириной бабушки.
А на шестом месяце беременности случилась “катастрофа”. Ира неловко упала на обледеневшем участке тротуара и… ребенка сохранить не удалось.
Тем не менее, с Игорем развелись не сразу. Протянули еще два года, хотя уже было понятно – расставание – лишь вопрос времени, слишком уж они были разными.
Инициативу проявил молодой муж. Просто в один прекрасный день не пришел ночевать, а спустя трое суток, в течение которых Ирочка успела “поставить на уши” всю родню (как со стороны мужа, так и со стороны жены), явился, как ни в чем не бывало, заявив, что “встретил свою Судьбу”.
“Судьба” весила под центнер (как впоследствии убедилась Ирочка), была старше Игоря на пять лет (по его словам. По мнению самой Иры, на все десять) и занимала немалый пост в городской адвокатуре.
Что Игорька, без сомнения, в ней и привлекло.
Когда молодой муж начал мямлить, что им с Ирой “не обязательно” расставаться насовсем, что они могут встречаться (“Встречаться, ха!” – мысленно хмыкнула Ира) время от времени, что “любовь не ржавеет”, она, ненадолго отступив от имиджа “хорошей девочки”, закатила ему звонкую оплеуху и выставила несостоявшегося “казанову” за дверь уже бесповоротно.
…После развода женихи, увы, косяками к симпатичной криминалистке не повалили, зато повалили сомнительные личности – как правило, женатые и с детьми, а те, что были холосты, обычно представляли собой столь жалкое зрелище, что… уж лучше женатые.
Подруга Иры – Лариска, сама дважды “разведенка”, – советовала “не вешать нос и продолжать поиски”. Ира в ответ на эти увещевания только кисло улыбалась – где искать? В Интернете, кишащем извращенцами, мошенниками и просто – фейковыми личностями?
Среди сослуживцев, большая половина которых была безнадежно и прочно жената, а вторая (меньшая) половина предпочитала проводить досуг в обнимку с бутылкой, “снимая напряжение”?
Тем не менее, Ларке удалось затащить Ирочку в дорогой салон, где она, наконец, решилась превратиться в полноценную блондинку.
– Тебе чрезвычайно идет, – заверила Иру подруга.
Та в очередной раз окинула взглядом себя с непривычно светлыми, с золотистым отливом волосами и подумала, что Лариса, пожалуй, на сей раз права.
– Лишь бы не мозги блондинки, – пошутила Ирочка, надеясь, что психологи, утверждая, что человек должен нравиться прежде всего самому себе, тогда и другим станет нравиться, правы.
…Радость была чуть подпорчена невовремя явившейся в салон длинноногой девицей с настолько безупречной и яркой внешностью (огромные синие глазищи на нежном личике, роскошные темно-каштановые волосы длиной до середины спины, песцовый полушубок и чрезвычайно изящные сапожки (итальянские или австрийские)), что Ира опять ощутила болезненный щипок со стороны своего комплекса неполноценности.
– Такой мне все равно не стать, – пробормотала Ирина.
Подруга поймала ее взгляд, устремленный на красотку (от силы, лет двадцати) и презрительно фыркнула:
– Содержанка.
– Ты-то откуда знаешь? – досадливо отозвалась Ира (слишком уж слова подруги походили на неприкрытую зависть).
– А… как-то мельком услышала от девчонок в салоне. Папик у нее то ли крутой коммерс, то ли банкир…
– Папик?
Подруга посмотрела на Иру с насмешливым удивлением.
– Не знаешь, что ли? Ну, спонсор. Любовник, по возрасту годящийся в отцы. Иными словами, папик.
Ира кивнула. Словцо звучало откровенно погано. как-то липко и пошло.
– А мы с тобой сильные и независимые, – закончила подруга свою неоригинальную мысль.
На что Ира лишь кисло улыбнулась.
* * *
По закону подлости (хотя впоследствии она могла бы сказать, что судьба на сей раз проявила не подлость, а благосклонность) Ирине выпало суточное дежурство через неделю, и именно в день ее дежурства произошло очередное ЧП (взрыв (или, выражаясь “толерантно”, хлопок) в здании, где располагался головной офис довольно крупной торговой фирмы). Когда следственная бригада прибыла на место происшествия (место преступления), там уже находились несколько человек.
Ире бросился в глаза высокий и довольно молодой (не старше тридцати пяти) мужчина в дубленке, но без головного убора и с такой соблазнительной, затянутой в американские джинсы, филейной частью, что ей кровь бросилась в лицо.
“Идиотка”, – мысленно обругала себя Ира. Вот что значит одинокая баба – пускает слюнки при виде любого мало-мальски породистого самца…
“Самец” поймал взгляд Иры, который она не успела вовремя отвести, и ей показалось, что в его светлых глазах мелькнули насмешливые искорки.
Впрочем, скорее всего действительно показалось. Лицо его (с правильными и немного резкими чертами) было абсолютно серьезным, даже мрачным.
– Босс? – поинтересовалась Ирочка у своего сослуживца, Горовца.
Тот хмыкнул.
– Смотря как посмотреть. Это Волконский, босс того охранного агентства, с которым у фирмы был заключен договор. Никому не пожелаю такой “головной боли”… впрочем, этот вывернется.
Ира более заинтересованно (хоть, разумеется, исподтишка) окинула взглядом спортивную фигуру руководителя охранного агентства. Странно, но он нисколько не походил на солдафона (каковыми Ира обычно представляла работников подобных структур).
– Не похож на бывшего военного, – вскользь заметила Ирочка.
Горовец фыркнул.
– А он и не военный. Он бывший то ли “фейс”, то ли “грушник”… точно не знаю. Что, приглянулся? Он, кстати, не женат…
– Иди к черту, – огрызнулась Ира, доставая все необходимые инструменты для работы на месте преступления. И больше не отвлекаясь на “интересных незнакомцев” в полушубках и узких джинсах. С насмешливыми светлыми глазами.
…Человек с княжеской фамилией сам подошел к ней, когда Ирочка, практически закончив работу, отошла в сторонку перекурить.
Не успела сунуть в рот сигарету, как ухоженная (что наблюдательный криминалист не могла не отметить) мужская рука поднесла к ее “Винстону” зажигалку.
– Устали? – голос звучал мягко, но отнюдь не слащаво. Не так, как обычно звучат голоса прожженных бабников отечественной кондовой закваски.
Ира неопределенно пожала плечами.
Он смотрел на нее без усмешки, но во взгляде серо-зеленых глаз определенно было что-то ироничное.
“Только не говори, что это не женская работа”, – подумала Ира.
– Я, кстати, Сергей, – сказал мужчина, – Волконский. Агентство “Феникс”.
– А… – Ира кивнула, – Очень приятно, – и после секундной заминки тоже представилась, – Ирина Смородина, криминалист.
Подала руку. Волконский осторожно пожал ее пальцы.
– Не хотите после работы посидеть в кофейне? Тут, за углом, есть приличное заведение, – и, сверкнув короткой белозубой улыбкой, добавил, – Обещаю не охальничать.
Ире так понравилось архаичное словцо, что она, в свою очередь, не сдержала смешка.
А в мозгу очень кстати зазвучал сексуальный баритон молодого Максима Леонидова: “Если он уйдет – это навсегда, так что просто не дай ему уйти…”
* * *
Ника (можно просто Вероника)
Что тут скажешь? Нужно быть полной дурой, чтобы влюбиться в парня подруги (бывшей подруги, так и что?), и вдвойне дурой, чтобы на что-то здесь рассчитывать, поскольку…
– Подожди, Ник.
Ника остановилась. Большинство студентов уже разошлись по аудиториям. Они с Настей остались наедине, с глазу на глаз.
– Ну что? – не хотела даже глаз поднимать на эту лицемерную стерву. Кем она прикидывается? После того, как Любаша (староста их курса) раззвонила “по секрету всему свету,” с кем Стаська в действительности время поводит, кому “скрашивает досуг” и обеспечивает сопровождение (иными словами, эскорт), Вероника изменила мнение о подруге на диаметрально противоположное.
Ладно, каждая девушка устраивается по своим способностям и возможностям, Вероника, в конце концов, не ханжа и, будь у нее такие же внешние данные, возможно, подходила к парням с совершенно другими мерками…
Но Дэн, Денис с его светлой улыбкой, его лучистыми серыми глазами, с его добротой, и вообще практически идеальный Дэн, разве он заслуживает такого отношения?
– Я знаю, как ты относишься к Денису, – сказала (эта лицемерная стерва) Настасья, и в ее взгляде Нике даже померещилось что-то, похожее на сочувствие (отчего она еле удержалась, чтобы не вцепиться в рекламно уложенные патлы и как следует повозить бывшую подругу лицом по паркету).
– И что? – буркнула Вероника.
Настенька чуть прикусила нижнюю губку. У любого другого эта привычка выглядела бы дурной, только не у Воронцовой. У нее эта привычка выглядела сексуально.
– Я думаю, это все же не повод нам с тобой враждовать.
Ника промолчала. Что можно ответить на очевидную глупость? Она действительно так думает, или только прикидывается дурочкой?
– И кстати, – голос Настеньки похолодел. Ясно, только прикидывалась. – Мы собираемся оформить отношения официально.
– Что? – Ника задохнулась, будто получила удар под дых. Удар действительно получился. Ментальный удар.
Удар по ней, Веронике. По ее дурацкой мечте, что когда-нибудь Дэн ее все-таки заметит, когда-нибудь оценит…
Слепец.
– Мы собираемся пожениться, – спокойно сказала Настя, – Нравится тебе это или нет.
И повернулась, уже не глядя на бывшую подругу, стала подниматься по лестнице, ведущей к аудитории, где у них должна была состояться лекция, а препод по обыкновению задерживался.
…Кое-как Нике удалось высидеть две пары (не сорваться на истерику), потом она не выдержала и позвонила Денису.
– Мы можем встретиться?
– По поводу? – спросил Дэн скучным голосом.
Собственно, разговор можно было не продолжать.
Однако, Вероника сделала еще попытку.
– Ну… по поводу нас…
– Ник, извини, я сейчас должен бежать на тренировку, – сказал Денис с плохо скрытой досадой, – Давай в другой раз, хорошо?
Другого раза не будет, поняла Вероника.
Вообще не будет никакого раза. Он по-прежнему слепо привязан к своей вероломной стерве, слушает только ее и верит только ей, и не подействуют на него никакие слова, никакие увещевания…
Ника знала. Это ведь была далеко не первая ее попытка что-то ему втолковать, как-то вразумить…
Нет. И слушать не станет.
Слепец.
* * *
Денис
…Я и так отлично знал, что Вероника может мне рассказать, о чем поведать.
Это, собственно, все знали.
Включая моего лучшего друга Саньку, которому я не собирался рассказывать о своих подозрениях в отношении Насти от слова “вообще”, если б не его простодушная (до идиотизма) Света, девушка-художница (творческая натура, ага) как-то не ляпнула в компании, что у моей девушки, надо полагать, “крутой папочка”.
Папочка, так и сказала.
Мне, конечно, кровь бросилась в лицо.
Просипел: “С чего ты решила?”
И тогда она (простая как три копейки) рассказала, из какой “тачки” выходила Настя и с кем под руку (блин, под руку!) направлялась на выставку французских импрессионистов, куда сама Светка попасть не могла, разве только по особому приглашению.
Что я мог на это ответить? Делая вид, что не замечаю многозначительного Санькиного взгляда, промямлил, что та, видимо, “просто обозналась”.
А Светка фыркнула – дескать, ей ли, профессиональной художнице (без пяти минут), спутать мою Настасью с другой такой же красоткой…
После чего Санька врезал ей ногой по голени и вытащил из комнаты, не иначе, с целью “сделать внушение” (на тему разговоров в доме повешенного о качестве веревок).
Ну а я, само собой, остался сидеть как оплеванный.
Ибо прекрасно знал, кого могли принять за ее отца (тогда как реально ее отец к тому времени уже год как скончался в возрасте шестидесяти трех лет).
…И вот, таким образом, окольными путями, я регулярно узнавал, с кем моя девушка помимо меня…
Конечно, неспроста. Конечно, не задаром.
Еще был. Не-отец ее официально оформил своим переводчиком-референтом. С положенным окладом.
…Почему я терпел? Почему ее не бросил? Почему хотя бы не разобрался с ней “по-мужски”?
А смысл?
Я просто не хотел ее потерять.
Вот такой элементарный ответ на вопрос “Почему?”
* * *
Поездка на турбазу (с хождением на лыжах и проживанием в отдельном уютном “бунгало”) была испорчена сразу же, в первый день, с первого похода по лыжне (точнее, первым же спуском с довольно крутого склона).
Я только успел крикнуть Насте “Осторожно!”, как она грохнулась. Классически упала. На бок. И потянула лодыжку. Так сильно растянула, что на обратной дороге я вынужден был тащить на себе и наши с ней лыжи, и ее, повисшую на моем плече.
Когда мы, наконец, доковыляли до своего бунгало, Настя немедленно растянулась на кровати, не раздеваясь. Шипя и шепотом ругаясь (исключительно цензурно, нецензурных слов я от Настеньки не слышал никогда), стала растирать распухающую лодыжку.
Я нашел в сумке спортивную мазь (захватил с собой, как знал – что-то случится) и эластичный бинт.
Занялся ее ногой.
Ощутил ее пальцы на своем затылке. Ее ласкающие прикосновения. Поднял голову. Она смотрела с улыбкой. Своей особенной улыбкой, которую использовала в особые моменты.
Разведение огня в камине и глинтвейн отложили на “потом”. “На потом”, а после уж “на фиг”.
И все было бы хорошо, все было бы просто замечательно…
…пока в какой-то момент мне не пришло в голову, что ведь ее ухоженные, идеально гладкие ножки, и педикюр, и все прочее, чего затрагивали процедуры в салоне, где она регулярно проводила куда больше времени, чем, мне казалось, ей было необходимо, всё это, по большому счету, делалось не для меня.
Всё это делалось для знатока французских импрессионистов. Кого несведущие дурочки вроде Светки принимали за ее отца (ввиду его “почтенного” – “за сорок” – возраста).
…Настя всегда очень тонко чувствовала мой настрой.
И тут что-то почувствовала. Немного от меня отодвинулась. Уже не улыбаясь.
– Что опять не так, Денис?
Голос у нее похолодел. Да и Денисом она меня называла далеко не всегда. Обычно я был для нее Дэном, Дэнни, а интимные моменты – “тигренком”.
– Все нормально, – буркнул я.
– Знаешь, все еще можно и переиграть, – сказала она спокойно, – Ты можешь забрать из загса наше заявление и заново подать… к примеру, с Вероникой.
– При чем здесь она? – я ощутил досаду. Похоже, Настя попросту “переводила стрелки”.
– Ну, она-то тебе вряд ли когда-нибудь даст повод для ревности, – Настя слегка усмехнулась. Как-то зло усмехнулась. И холодно.
– Не говори ерунды.
– Если ты продолжаешь меня в чем-то подозревать, то лучше не продолжать.
– Ты действительно… его бросила? – знала бы она, каких усилий мне стоило это озвучить…
– Иди ты… – она резко встала, но тут же охнула и схватилась рукой за угол столика, – Черт! Нашел время выяснять отношения, когда я охромела! – в ее глазах было нечто среднее между злостью и смехом, и я оттаял. Я ощутил как никогда остро, как сильно ее люблю… и…
В общем, конфликт был снова спущен на тормозах. Как обычно.
* * *
Ира
“Так что просто не дай ему уйти…”
“А ты думаешь, в сказку попала?” – вспомнила Ирочка популярный в соцсетях слоган.
Да. Именно так она и думала.
С самой первой встречи. Точнее, с того “свидания” в кофейне, где Ира заказала себе только чашечку латте, а пирожное перед ней поставил он.
Причем, одно из самых ее любимых. Со свежими ягодами и взбитыми сливками.
– Очень надеюсь, что вы не на диете.
Ира ощутила, что готова покраснеть как школьница. Скрыла смущение за усмешкой.
– Только что собиралась начать.
В его зеленоватых глазах тоже мелькнули смешливые искорки.
– Сделайте одолжение, начните свою диету не сегодня.
Ира “сделала одолжение”.
– Значит, вы – шеф охранного агентства?
Он чуть сощурился.
– Кто вам сказал? Вероятно, шепнул ваш коллега?
Ира кивнула.
– Охранно-сыскного, – уточнил он, – Или просто охранного… с некоторыми дополнительными функциями.
Протянул ей свою визитку. Ира взяла.
– Надеюсь, свой телефон вы мне тоже дадите?
– Какой? Рабочий или…
– Или, – он улыбнулся, – Ваша работа, конечно, в высшей степени почетна… но мне она мало интересна.
– Криминалистика вам не интересна? – Ира ощутила себя слегка задетой.
– Я ее изучал. Не так досконально, конечно, как вы, но… скажем, прошел ознакомительный курс.
– Только не говорите, что тоже заканчивали юрфак.
– Заканчивал, – спокойно подтвердил он, – Заочно. Экстерном. В нашем стране, видите ли, нельзя становиться во главе охранно-сыскного агентства без соответствующего образования.
Ира ощутила неловкость. Да врет, скорее всего…
А если не врет?
Глупых и хвастливых мужчин она теперь не могла.
Но он не производил впечатления ни глупца, ни хвастуна.
Этот спокойный, уверенный взгляд… он ее буквально завораживал.
Как, наверное, матерый кот способен заворожить глупую неосторожную мышку.
– А до этого… до того, как встать во главе охранного агентства, кем вы были?
– Сотрудником структуры с трехбуквенной аббревиатурой, – сказал Волконский небрежно, даже как-то скучающе, делая аккуратный глоток своего “американо”, – Да вам уж наверняка коллеги намекнули.
Ира опять ощутила замешательство и, чтобы его скрыть, переключилась на пирожное (оказавшееся даже вкуснее, чем ожидалось).
– Мне следует вас опасаться?
Он вскинул брови, а после негромко рассмеялся.
– Скорее мне вас. Симпатичная блондинка с интеллектом далеко не блондинки, это как раз тот тип женщин, которого мужчинам определенно следует опасаться.
Ира едва не ляпнула: “Я не блондинка”, но вовремя себя одернула.
Кстати, Волконский тоже не был, строго говоря, блондином. Скорее шатеном. Точнее, темно-русым. С такой сексуальной попой, и улыбкой, и…
Ира с каким-то суеверным страхом осознала, что, кажется, попалась.
Причем, сопротивляться этому не хотелось от слова “совсем”.
* * *
Волконский
В чем разница между шпионом и разведчиком?
Очень просто. Шпион – он ихний. А разведчик – наш.
Кондовый советский анекдот
…Разумеется, он врал. Напропалую врал, как обычно.
Хотя кое в чем и не врал. Деятельность прокуроров-криминалистов его действительно мало интересовала по той простой причине, по какой математика для шестого класса не интересует студента математического вуза.
Профессиональный разведчик (а им Сергей некогда и являлся) обязан знать такие тонкости криминологии и криминалистики, которым на юридических факультетах если и обучают, то далеко не всех. И не во всех вузах. Иными словами, познания этой милой девушки (тридцатилетней, на глазок прикинул Волконский) в криминалистике были по его меркам довольно примитивны.
Ему не требовался “свой человек” в органах. Точнее, свой человек имелся, и не чета этой симпатичной крашеной блондиночке.
Она ему просто понравилась. Приглянулась.
От Ирины не требовалось особой откровенности. Все, что ему нужно было знать, он и так “прочел” без труда. Типичная “хорошая девочка”, отличница (ну, твердая хорошистка уж точно), из благополучной (хоть звезд с неба и не хватающей) семьи. Скорее, всего есть брат или сестра. И, скорее всего, младшие.
С личной жизнью – полный швах. Запросы высокие, без сомнения. Опыт есть, негативный. Но не слишком негативный и не слишком большой. Замуж скорее всего “сходила”, но ненадолго. И детей нет (в противном случае не согласилась бы с ним засиживаться в кофейне, а торопилась бы домой после долгого дежурства).
Словом, именно то, что ему в данный момент и было нужно.
Никакого “взрыва”, никаких “эмоциональных качелей”, никакой особенной страсти. Все спокойно, уравновешенно, все “по схеме”. Событий торопить не надо, как не надо и долго топтаться на одном месте. Практически идеальный вариант. Из нее может (при должном старании и умении со стороны партнера) получиться образцовая жена. Или по меньшей мере спутница жизни.
Посему, прощаясь с миловидной криминалисткой, Сергей на прощание лишь легонько поцеловал кончики ее пальцев. Время для полноценного поцелуя наступит позже. А еще позже и для всего остального.
…Он сел в свою машину (немецкую иномарку), рассеянно скользнув взглядом по заснеженной вечерней улице. Неподалеку в “Мерседес” усаживалась пара – длинноногая девушка в песцовом полушубке, с пышными темными волосами и элегантный мужчина среднего возраста. Банкир и его… подруга. Сергей с досадой отвел глаза. Правильно сделал, что не стал выяснять ее номер и тем более звонить. Не по Сеньке шапка…
* * *
Глава 2. Тучи сгустились (хоть это заметили далеко не все)
Банкир и его… подруга? Нет, его девочка.
“Его девка”, – подумала Настя.
Некоторые решения очень легко принять, но чрезвычайно трудно исполнить.
…Насте пришло в голову, как же она ненавидит нынешний месяц – февраль, с его злыми метелями, непроглядно темными вечерами, пасмурными, серыми днями, когда рассвет едва успеет продрать глаза, как день опять уходит, погружается в вечер, пусть и расцвеченный огнями фонарей и рекламной иллюминацией, все равно – черный…
Эта нелюбовь к февралю была абсолютно иррациональной. Если с ней и случались (неприятности) нехорошие вещи, то обычно в ноябре или декабре.
Тем не менее, эти месяцы не вызывали у нее внутренней дрожи. Такой дрожи, какую вызывал февраль. Самый короткий (объективно) и самый темный (а вот это уже чистый субъективизм) месяц в году.
– Что случилось, малыш? – участливо спросил Горицкий.
Она находилась в его загородном доме (особняке). Стол был сервирован для легкого ужина. Разумеется, со спиртным. Каким-то легким вином, то ли чилийским, то ли испанским. Баснословно дорогим, разумеется. (Она не интересовалась марками вин. Сознательно не хотела учиться тому, что в любом случае в жизни вряд ли пригодится. В ее жизни. Будущей жизни с Денисом).
Настя лениво ковырнула вилкой в салате. Аппетит отсутствовал, что было, конечно же, неудивительно.
Дело в том, что, заверив Дэна в своем окончательном разрыве с банкиром, господина Горицкого она в известность еще не поставила.
Из малодушия. Из нерешительности. Или здесь была еще какая-то скрытая причина? Причина, скрытая даже от нее самой.
…Настя вспомнила разговор с отцом, состоявшийся где-то за полгода до того, как его не стало.
Отец, разумеется, не мог не догадываться, с кем встречается дочь (помимо “легального” бойфренда Дениса), но не считал нужным на нее давить, выспрашивать и, тем паче, “клещами вытягивать” из нее правду.
Просто однажды, пригласив в свой кабинет, заговорил – своим негромким, спокойным, хорошо поставленным “профессорским” голосом.
– Когда меня не станет, Настёна… – жестом прервал ее возражения. Даже слабо улыбнулся, – Когда-то ведь меня не станет, к этой мысли тебе придется привыкнуть…
Так вот, хочу, чтобы ты знала одно – что бы с тобой ни случилось, какие бы каверзы тебе жизнь ни подстраивала – а она, скажу тебе, большая мастерица подстраивать каверзы, – ты должна знать одно – у тебя всегда есть ты.
Истинная ты. Чистая и сильная. Что бы тебе ни говорили. Как бы тобой ни пытались манипулировать. Как бы ни предавали… а предавать будут, не сомневайся, люди большие мастера предавать…
Так вот знай – твое истинное “я” никому не под силу у тебя забрать. И пока ты об этом будешь помнить, пока будешь это знать… ты всё выдержишь. Ты не сломаешься. Даже если на какое-то мгновение тебе покажется, что тебя сломали, что всё пропало, что жить не стоит…
… у тебя всегда останешься ты. Тот самый стержень, который не даст тебе упасть.
Она тогда не до конца восприняла слова отца. Ее слишком напугала его фраза “когда меня не станет”.
И лишь после того, как папы по-настоящему не стало, Настя заново вспомнила сказанное им: “Твое “я” не даст тебе сломаться. На людей не нужно слишком полагаться, люди склонны предавать… Единственный человек, который тебя не предаст – ты сама. Пока будешь это помнить, любые препоны (а Судьба очень любит создавать препоны) будут тебе по плечу.”
…– Ничего не случилось, – Настя отложила в сторону столовый прибор и, сделав пару глотков воды (к спиртному она была абсолютно равнодушна), наконец, сказала, – Я просто решила поставить точку.
– Точку… в чем? – осторожно спросил Горицкий. Похоже, начиная понимать, к чему она клонит.
Настя молча пожала плечами. Пусть не прикидывается. Этот матерый хищник с отменно развитой интуицией и отточенными навыками выживания в дебрях дикого отечественного капитализма обычно всё схватывал на лету.
– Точку… в наших отношениях?
Она опустила глаза, потом обвела взглядом гостиную. До чего изысканная, до чего роскошная обстановка… откуда же у нее отчетливое ощущение дискомфорта?
Видимо, гены. Гены далеких предков, вполне уютно себя чувствовавших в деревенских избенках. И не мечтающих о дворцах.
– Я могу узнать, по какой причине? – мягко спросил Горицкий. Мягкость, разумеется, была обманчивой.
В его взгляде мягкости не было. В цепком и внимательном взгляде светло-ореховых глаз.
“А ведь интересный мужчина”, – отстраненно подумала Настя. Наверняка многие женщины – начиная со служащих его финансовой компании, заканчивая светскими “львицами”, – мечтают заполучить такого…
Такую “добычу”.
А она, умница-красавица, вздумала нос воротить.
(Эта дурацкая мысль даже вызвала у нее мимолетную усмешку).
– Мы с Дэном подали заявление, – сказала Настя.
– Заявление в ЗАГС? – голос его приобрел еле заметную хрипотцу.
Она – на сей раз, с удивлением, – вскинула глаза на своего солидного покровителя (патрона).
– Именно.
– Да… – Горицкий несколько секунд просидел неподвижно, потом вышел из-за стола. Приблизился к окну. Сказал, не оборачиваясь (на сей раз голос его звучал глухо):
– И какова причина такой спешки? Ты случаем не беременна?
Настя ощутила жар в щеках.
– Нет! – ответила резче, чем хотелось. – Просто…
Просто мне надоело ощущать себя шлюхой.
Оп. Вот и сказано то, чего говорить не следовало ни под каким видом.
Горицкий резко обернулся. Побледнел.
– Что за бред? Что ты несешь?
Он тоже не слишком себя контролировал. Во всяком случае, раньше столь резких и грубых реплик в свой адрес Настя от него не слышала.
– Ну, содержанкой, – она понизила голос, чувствуя, что лицо продолжает гореть. И мечтая об одном – чтобы этот тягостный разговор, это ненужное объяснение закончились как можно быстрее.
Пусть делает, что угодно – отберет “тачку”, заблокирует ее счета, даже “цацки” заставит вернуть – только оставит ее в покое. Сделает вид, что они не знакомы.
Что ничего не было.
И она останется с Дэном. Со своим светловолосым и сероглазым “тигрой”, который, опустившись на одно колено, “по-рыцарски” бинтует ее распухшую лодыжку и делает вид, что сердится на нее, такую неуклюжую и неспортивную “лыжницу”, тогда как в действительности любит ее, как никто другой. (Включая господина Горицкого с его дорогими подарками. Нет, не подарками – презентами. И его рыночной философией, гласящей – за всё нужно платить. Платить или, на худой конец, расплачиваться.)
– Малыш, – его голос смягчился (Настя подумала – каких усилий ему это стоило?). Он приблизился к ней, присел рядом на банкетку, тихонько взял ее руки в свои. – Мне думается, ты поступаешь… опрометчиво.
Она отвела глаза.
Ну сколько можно? Вероятно, занудство его сына, Егора, в свое время не дававшего ей проходу в глупой надежде на взаимность (которой по определению быть не могло), было унаследовано от отца, по крайней мере, частично.
Господин Горицкий не умел проигрывать, как выяснилось. Или разучился за последние годы, строя карьеру сверх успешного финансиста. Деляги. Финансового спекулянта, если называть вещи своими именами.
Всего лишь спекулянта, несмотря на полученное блестящее образование и уверенное владение светским этикетом.
– Может, не нужно спешить?
Настя мягко, но непреклонно отняла свои руки. Опять потянулась к бокалу, наполненному хрустально чистой, практически родниковой водой.
– Просто подумай, – Горицкий вернулся на свое место за столом и тоже выпил. Только не воды, а баснословно дорогого (коллекционного) вина. Пару глотков. – Подумай хорошенько.
– Я подумала.
– Так ли? – он чуть сощурился, и на сей раз в его глазах мелькнули зеленоватые искорки. “Как у хищного камышового кота”, – отметила она.
– Боюсь, все-таки нет. Знаешь, что? Давай договоримся – ты не станешь делать поспешных шагов, и мы вернемся к этому разговору… скажем, месяца через два. Или, максимум, три. Согласна?
Она вздохнула.
– И что это изменит?
– Возможно, что-то и изменит. Возможно, девочка моя.
“Не твоя, – мысленно огрызнулась Настя, – Ни разу не твоя, по большому счету”.
* * *
Финансист
…Тонкие руки с длинными “музыкальными” пальцами, тонкие лодыжки… хрупкая, почти подростковая фигурка, небольшая (однако, женственная) грудь…
Чуть припухшие, яркие, почти детские губы. Аккуратный прямой носик. И огромные миндалевидные, затененные пушистыми ресницами глаза. Под “соболиными” бровями.
Она сама вряд ли сознает, насколько хороша. Насколько желанна.
Эти завитки темных волос над высоким лбом и у висков. Этот чуть хрипловатый, мягкий, низкий голос…
Эта озорная улыбка.
И кошачья грация в каждом движении.
…Лишь в этот момент он с ужасающей отчетливостью осознал, что совсем не готов ее потерять. Потерять свою девочку.
Которая, казалось, всецело ему принадлежит.
Увы. Лишь казалось.
По-настоящему она принадлежала отнюдь не ему.
…Черт, да что это с ним, в самом деле? Неужто всерьез привязался к этой пигалице? Она ведь, строго говоря, в дочери ему годится…
“Что тебе не помешало быть с ней как с полноценной женщиной”, – ехидно шепнул внутренний голос.
…Где он совершил ошибку? Когда свернул не туда? Как вообще допустил нынешнюю ситуацию?
Ситуацию, в которой отчетливо ощутил себя проигравшим.
Нет. Он не готов ее потерять. Совсем не готов.
…А ведь интуиция изначально нашептывала – не связывайся, эта девочка далеко не проста…
С самого начала. Когда Егор начал за ней активно ухлестывать, а, ничего не добившись, впал в глубокую депрессию.
Ему бы, Горицкому, отправить сынка “на воды” да и забыть. Нет, любопытство взыграло – что ж это за юная нимфа, отвергающая влюбленного в нее мажора?
Любопытство наказуемо, народная мудрость, как всегда, оказалась права.
Он и сам не заметил, как “коготок увяз”. А дальше, как известно, и “птичке пропасть”.
…Может, это просто задетое самолюбие сейчас взъерепенилось? Как она посмела да как смогла…
А вот смогла.
Загадочная русская душа, будь она неладна. Описанная великим Федором Михайловичем в образе обольстительной чертовки Настасьи Филипповны – по сути, оторвы оторвой, но в глубине души – абсолютно невинной…
Впрочем, Настенька, конечно же, не оторва. Нет. Девчонка по сути. Девчонка, сама не знающая, чего хочет.
Вожжа под хвост ей попала, не иначе. Блажь взыграла.
Может, и следует ее отпустить сейчас?
Пусть уходит. Хочет быть со своим мальчишкой – ради Бога. Он не станет ее удерживать. Лети, птаха, лети… до первых заморозков.
“Заморозков” в виде безденежья, в виде потери возможностей, которые ей мог предоставить (и предоставлял) он, состоятельный любовник, но которых никогда не сможет предоставить мальчишка-студент, даже не имеющий отдельного жилья.
…Гадкие мысли. И настроение гадкое.
Все-таки, в чем он ошибся? Где оступился? И как нужно было поступить?
Что может ей дать этот щенок, из того, что не способен дать он, сорокапятилетний состоявшийся мужчина?
Штамп в паспорте? И только-то?
Ему казалось, нынешняя молодежь в массе своей давно плюет на такие вещи, которые имели вес во времена его, Горицкого, молодости.
Как выяснилось, кому-то все же не наплевать. Для кого-то эти формальности имеют значение. И не только как самый простой способ объединить капиталы.
…Ну, а ему что мешает сделать такой же шаг? Единственный сын, Егор, для которого известие о том, с кем папа “крутит шашни” уже достаточно долгое время, станет сильным ударом?
А станет ли? Гера давно о Настеньке не вспоминает. Гера учится в Оксфорде (ни много, ни мало), у него другие увлечения, да и девушки все как на подбор – “с подиума”…
Хотя, конечно, всегда желаннее та, которой не добился…
А если добился, но потерял?..
Ладно, Гера – не уважительная причина, по большому счету. Сын зависит от него практически всецело и еще долго будет зависеть. Гера достаточно благоразумен, чтобы не раздувать скандала и тем более не “рвать” с отцом. Не тот случай.
…Настя украдкой (но нетерпеливо) посмотрела на экран своего мобильника. Нынешней молодежи телефоны заменяют часы.
Он поднялся из-за стола.
– Хорошо, – сказал уже сухо, – Сейчас попрошу Александра отвезти тебя домой.
Она опустила глаза. Похоже, ей все-таки было стыдно. Неловко, по меньшей мере.
– Могу доехать и на такси.
– Не говори ерунды, – отрезал Горицкий, – Да, и еще… я не могу отменить поездку в Бельгию и не имею возможности подыскать тебе замену в максимально короткий срок. Так что ты очень меня обяжешь, если выполнишь напоследок свои обязанности.
Настя кивнула.
– Конечно.
Обязанности переводчика-референта. Только на этот раз не будет никакого интима. Никаких вечерних прогулок по Брюсселю и ужинов в уютных тихих заведениях.
И от этой мысли на душе у Горицкого стало совсем погано.
* * *
Денис
И этот вариант был приемлем, за неимением…
…Изначально всё было неправильно. Как сказал мой друг Санька, “не хрен пилить опилки”. Иными словами, незачем себя истязать, если изменить ничего не можешь. Точнее, не хочешь.
Я не представлял себе жизнь без Насти. Попросту не представлял.
Уж не говоря о том, что в этом случае пришлось бы возвратиться к родителям. И снова жить под боком у мамочки. Сама мысль об этом была невыносима.
Конечно, можно было рассмотреть и варианты. К примеру, попытаться “выбить” себе общагу (маловероятно. Я ж не был ни иногородним, ни “иностранцем”, ни кем-то еще, кому такие штуки положены в качестве льготы). Или какое-то время пожить у Саньки (он бы не был против, но тут мне самому совесть не позволяла). Или поискать съемное жилье (приличное снять было пока не по карману, хотя кое-какие деньги я зарабатывал при помощи компа).
И лишиться единственной своей девушки.
Проблема была даже не в том, что на меня, такого “убогого”, никто бы не польстился (с этим, как раз, проблем не стало лет так с 17-ти, начиная со злосчастной Малининой, одноклассницы, первой женщины (не шучу) и единственной, вспоминая о которой я испытывал угрызения совести.
Возвращаясь к тому, с чего начал – свою жизнь без Анастасии я попросту не представлял.
Но и “терпилой” быть мне больше не хотелось. Достаточно натерпелся.
…После той поездки на турбазу все, казалось, опять пошло по накатанной колее, да только недолго.
Она опять куда-то сгинула вечером.
Обыкновения засиживаться допоздна у подружек Настенька не имела, попросту потому, что у нее подруг, строго говоря, и не было. Лишь приятельницы. И с ними она проводила время обычно днем, а не вечерами.
С кем она проводила вечера…
Об этом знал не я один.
Но она мне пообещала, что там всё закончилось.
Выходит, солгала?
Я прогулял Лорда (ее дога), вяло поужинал, разогрев в микроволновке какой-то полуфабрикат и сел за комп, то и дело глядя на часы. Разумеется, ей можно (и нужно) было позвонить, и я это сделал… убедившись, что телефон она отключила. Если у меня и оставались какие-то сомнения насчет того, где и с кем она сейчас, то они отпали. Мне казалось, я точно знал, с кем она проводит вечер.
И все равно не нашел ничего лучшего, как спросить: “Где ты была?”, когда она, наконец, вернулась.
– Не начинай, Ден, ладно? – она сняла полушубок, сапожки и прошла в ванную. У нее была стойкая привычка – приходя с улицы, она первым делом шла мыть руки. Кстати, признак ОКР (мы теперь стали такими “просвещенными” в области психологии, просто ппц, спасибо “тырнету”…) Она всегда мыла руки после улицы и всегда мыла овощи и фрукты с мылом. Не то, чтобы она была так уж помешана на чистоте, но… словом, у каждого свои причуды.
– Что значит, не начинай? – я, похоже, действительно, начинал. Начинал заводиться. Хоть и знал отлично, что ни к чему хорошему это не приведет. – Я не могу спросить у своей девушки, где она была до десяти вечера?
Настя обернулась. Вид у нее был не то, чтобы виноватый… но определенно невеселый.
– Это не то, о чем ты думаешь.
– И о чем я, по-твоему, думаю?
– Я же сказала – не начинай, – она прошла мимо меня в свою комнату и стала переодеваться в привычную домашнюю одежду – короткие джинсовые шорты и футболку. Одну из множества своих футболок, которые просто обожала (в отличие от всей прочей одежды. А платья она так просто ненавидела… хотя платья у нее имелись. Вечерние, как правило. Вечерние…) Я опять почувствовал, что закипаю.
– Со своим банкиром была?
Она покраснела. И взгляд ее стал злым. Вообще, ее взгляд крайне редко бывал таким. Лишь в те моменты, когда она действительно гневалась (а это происходило достаточно редко).
– Да! – отчеканила Настенька, – Да, я была с ним! Мы просто поговорили, расставили точки над i. Доволен?
И, опустившись на диван, полезла в сумку за сигаретами. (Что тоже было не совсем характерным – она в моем присутствии обычно не курила. Точнее, не баловалась. Та пара-тройка сигарет (максимум), что она могла выкурить за неделю, полноценной дурной привычкой назвать, пожалуй, было нельзя. Именно “баловством”.)
Я почувствовал себя погано. Словно в меня плеснули помоями. Правильно, сам виноват, сам напросился. Кто меня за язык тянул? Ведь так просто все было спустить на тормозах…
– Не понимаю, о чем было говорить… с ним, – буркнул я и ушел назад, в комнату, условно являвшуюся гостиной, к своему компу. “Расставили точки над i?” И как, интересно, это понимать?
Настя ушла на кухню. По звукам оттуда я понял – поставила чайник. Культуре чаепития ее научил отец, большой знаток таких вещей. Во всяком случае, чайных пакетиков они дома никогда не держали. Чай заваривался “по всем правилам”, в заварном чайнике.
Какое-то время я безуспешно пытался сосредоточиться на реферате, потом понял, что это бесполезно и направился к ней.
Она стояла у окна, с чашкой чая в руке. С невеселым видом. В мою сторону даже не посмотрела.
Лорд хрустел своим кормом. Когда Настенька возвращалась домой, он обычно от нее не отходил. Охранял. Даже от меня. Хотя я давно был для него “своим”, но, видимо, все же не окончательно.
– Ты теперь регулярно будешь мне устраивать сцены ревности? – спросила Настя, не оборачиваясь. – “Веселая” перспектива, ничего не скажешь…
Я промолчал. Можно было ответить: “Пока ты мне будешь давать поводы”, но это являлось враньем. Поводы она давала мне регулярно. И я регулярно все спускал на тормозах.
Просто мне… надоело. Вот верное слово – надело. Надоело, что она водит меня за нос. И неважно, что с банкиром у нее было всё основано на холодном расчете, а со мной она была (условно) “по любви”. Я все чаще сомневался в ее любви. Даже так – “любви” (в кавычках).
По-настоящему она никогда меня не любила. Так, во всяком случае, я думал. Она просто не отталкивала меня. Как добрый человек не отталкивает ластящегося к нему щенка или котенка.
Какого черта мне в голову тем вечером лезли мысли одна поганее другой? Моя бабуля сказала бы – “сглазили”. Она любую неприятность (практически любую) могла объяснить “сглазом” или “порчей”. Впрочем, глупость как одну из причин неурядиц она тоже не исключала. Мудрой была моя бабушка…
Я взял с сушилки свою чашку, тоже налил себе чаю, присел на кухонный диванчик. Сделал глоток и зашипел. Крутой кипяток обжег губы. Черт… я отставил чашку от себя. Настя слегка усмехнулась, подошла, тоже присела рядом. И легонько погладила меня по плечу.
– Дурашка, – сказала еле слышно, – Если я говорю, что там все закончилось, все действительно закончилось. Когда ты научишься мне доверять?
– Зачем тогда было с ним видеться? – моя злость на нее, конечно же, уходила. Стремительно. Ей всегда мастерски удавалось спустить начавшийся конфликт на тормозах.
– Затем, что я все еще числюсь его референтом, – она тихонько потерлась щекой о мое предплечье. – И какое-то время буду числиться, пока мне не подыщут замену.
– Ясно, – выдохнул я, в свою очередь запуская пальцы в ее густые, роскошные волосы. Настя подняла голову, посмотрела на меня с улыбкой.
– Ты милый, даже когда сердишься. Если кому-то и ревновать, так мне.
– Я тебе поводов не давал.
– Мало ли, – она тихонько провела ладонью по моей щеке, – Повод, по большому счету, неважен.
Я ее поцеловал.
Мы снова были вместе. И все мои поганые мысли и подозрения ушли куда-то вглубь сознания, по крайней мере, до поры до времени.
И не было никого, на всем белом свете, кроме меня и моей девушки. Моей любимой девушки.
Не было.
* * *
Ирина
“Попала… но в сказку ли?”
“А ты думаешь, в сказку попала?” – именно так и думала Ирина, тридцатилетняя женщина-криминалист, разведенная крашеная блондинка. Дама, приятная во всех отношениях. Думала, что и впрямь “попала в сказку”.
Но думала, разумеется, “тихо”. С неким суеверным чувством – как бы не сглазить. Как бы не убедиться в конечном итоге, что и новый ухажер (новый мужчина), собственно, такой же “козел”, как и остальные. Ну, разве что более обаятельный, лучше воспитанный (точнее, вышколенный). Даже не лишенный светского лоска (насколько Ира могла судить о “светскости”, не будучи “светской львицей”).
…После того похода в кофейню Волконский позвонил на третий день (когда Ира уже начала сомневаться, позвонит ли вообще). Пригласил в ретро-кинотеатр на какую французскую муру… фильм можно было выбрать самостоятельно, в репертуаре имелись и комедии, и мелодрамы, и даже детективы… с участием, разумеется, звезд первой величины.
Ира выбрала черно-белую драму с Анни Жирардо. И не ошиблась. Фильм действительно впечатлил.
Потом Волконский повел ее “тихое” заведение, где они довольно вкусно поужинали (под умеренное количество легкого хорошего вина), и Ирина (памятуя свой опыт, не всегда позитивный) уже готова была к приглашению “на чашечку кофе” (скорее всего, в недорогой мотель), но Волконский просто предложил пройтись по набережной. (Мягкий вечер с падающими с неба крупными хлопьями снега располагал к прогулке).
Собеседником он оказался отменным. Ирине скучать не пришлось, но в какой-то момент пришлось с досадой ощутить некоторую свою ограниченность, что ли, ибо в том, что не касалось непосредственно ее работы (и типично женских тем), а касалось “высоких сфер” – искусства, литературы, живописи – Ира здорово “проседала”. Впрочем, Волконский был достаточно тактичен, чтобы не выпячивать своего превосходства.
На прощание он поцеловал Иру не совсем “по-братски” – в губы. И она поймала себя на желании продлить этот поцелуй, а, может, даже перейти к вещам и более существенным, но он попрощался с ней у дверей подъезда, пообещав, что они еще созвонятся, и уехал.
Ирина даже испытала легкое разочарование. Одно из двух – либо она ему нравится недостаточно, либо… у него серьезные намерения.
О тактике “медовой ловушки” неискушенной молодой женщине было известно крайне мало, к тому же прочитанные бульварные детективы убеждали читателей, что “медовые ловушки” – исключительно женская прерогатива (тогда как Волконский, куда более сведущий в таких делах, знал минимум трех мужчин – специалистов по “медовым ловушкам” – один “специализировался” на супругах высокопоставленных персон, другой – исключительно на лицах своего пола, а третий был универсалом – бисексуалом).
Тактика “осады” не выносила спешки. Чем дольше “объект” будет ждать и предвкушать, тем лучше.
Конечно, нехорошо руководствоваться расчетом в отношениях с женщиной, но те случаи, когда Волконский расчетом не руководствовался, а шел на поводу у собственных страстей, никогда добром не заканчивались, взять хотя бы Лику, сейчас ведущую “благонравную” семейную жизнь на пару с его бывшим сослуживцем, тогда как с ним, Волконским, у них были сплошные “эмоциональные качели”, взрывы, фейерверки…
…а закончилось все более чем плачевно. Так плачевно, что лишний раз об этом вспоминать не хотелось.
Наконец, Ирочка решилась и сама пригласила Сергея на ужин.
Он пришел с бутылкой испанского вина (контрабандной), желтым сыром (тоже контрабандным) и огромной кистью черного винограда (пояснил – молдавского).
И, конечно, с цветами. Точнее, цветком. Одним. Бархатисто-бордовой полураспустившейся розой.
Эту пошлость (по ее мнению) Ира ему простила. Ибо любовником Сергейоказался таким, что мало кто мог с ним сравниться. А если уж честно, то и сравнивать, по большому счету, было не с кем. Ибо мужчин у Ирочки после развода случалось немного, по пальцам одной руки можно пересчитать (если рука, вдобавок, трехпалая).
И ведь не сказать, что Волконский был таким уж неутомимым “жеребцом”. Просто безошибочно находил те точки (по “ученому”, эрогенные зоны), от ласк которых Ира несколько раз испытала состояние, близкое к экстазу, даже без собственно проникновения.
И, наконец, уснула, ощущая себя сладко измотанной, в объятиях мужчины, которого уже мысленно видела если не супругом, то “избранником” уж точно…
…вот только наутро проснулась в одиночестве.
Он ушел, не прощаясь, пока она спала. Не позавтракав, не попив кофе на прощание. Если б не стоящие на столе на две трети пустая бутылка темного вина и изысканная роза в узкой вазе, можно было решить, что ей вообще все приснилось…
Ни записки, ни сообщения в телефоне. Ничего.
Ира ощутила себя до того уязвленной, что впору было расплакаться.
Еле удержалась от искушения самой набрать его номер и сказать что-нибудь злое и колкое… просто не придумала, что именно сказать.
А ближе к обеду он позвонил сам.
– Прости, что убежал, не предупредив. Ты так сладко спала, было бы варварством тебя будить.
– Что, случился пожар? – съехидничала Ира, хотя в душе, конечно же, ликовала – позвонил все-таки!
– Не пожар. Псина. Собака у меня породы алабай. Ее, точнее, его, это кобель, нужно каждое утро выпускать на улицу, а я на сей раз забыл предупредить своего человека, который это делает в мое отсутствие…
Отлично. Собака породы алабай. Ира в породах собак (за исключением немецких овчарок) не разбиралась от слова “совсем”.
– Извини, пожалуйста, – сказал Сергей так мягко, таким проникновенным голосом, что не извинить было, разумеется, верхом черствости.
И Ира охотно его извинила.
* * *
…и опять Настя, и снова Денис.
…Настя тоже проснулась в одиночестве. Правда, с кухни доносились характерные звуки и запахи готовящейся пищи. В спальню Дэн вошел одновременно с Лордом, которого наверняка успел прогулять. Кажется, возникшая между ними вчера некоторая напряженность сегодня практически сошла на нет. “Но неизвестно, как он будет реагировать, когда я улечу с Горицким в Бельгию”, – с тоской подумала Настя, в очередной раз прокляв собственное неумение говорить твердое “Нет”. Конечно, Горицкий рук распускать лишний раз не станет, давно не “мальчик”, владеет собой отменно, и тем не менее… Как там говорилось в “древнем” советском фильме? “Уходя уходи”?
Вот именно – уходи. А не топчись на пороге, не хватайся за дверную ручку, не оглядывайся…
…и не придумывай предлоги для того, чтобы остаться.
…В ванной комнате она критическим взглядом окинула себя в зеркале. “Девочка-конфетка”… Настолько банальная, что даже скучно. Может, татуировку набить где-нибудь на “интересном месте”? Или бровь с ноздрей проколоть? Или кардинально остричь волосы, заодно перекрасив их в каком-нибудь дикий цвет?
Забавно. В этом случае господин Горицкий уж точно не захочет иметь с ней никаких дел. Ну, а Дэн… Дэн примет ее любой.
Когда она вышла из ванной, Денис почему-то не на кухне ее ждал (с кулинарной лопаткой в руке и шкворчащем на сковороде омлетом), а в комнате. Вертя в пальцах какой-то небольшой прямоугольный предмет.
Настя этот предмет сразу узнала. И мысленно обругала себя последними словами – что, нельзя было убрать подальше? Или вообще выбросить…
– Это что?
Она вздохнула.
– Сам не видишь? Визитная карточка.
– Агентство “Кондор”. Охрана и сыск, – вслух прочел Денис. Перевернул карточку оборотной стороной, – Волконский Сергей Петрович… постой, – нахмурился, – Это тот самый мужик, который меня чуть не переехал?
– Но не переехал же, – с досадой сказала Настя, – И потом, ты был сам виноват, перебегая проезжую часть в неположенном месте.
– А сейчас откуда у тебя его визитка? – серые глаза Дениса потемнели и сузились.
– О, Господи… дай сюда, – она протянула руку за карточкой, чтобы ее забрать, но Дэн не позволил.
– Ну не начинай, пожалуйста… – Настя поморщилась, – И с какой стати ты шарился в моей сумке?
– Ты забыла вынуть оттуда мобильник. Он зазвонил, вот я в сумку и полез.
– И кто звонил?
– Это был спам. Ты не ответила – откуда?
* * *
Денис (ревность (1)
Я и сам не думал, что на меня опять накатит это поганое чувство. Неясное ощущение, что меня водят за нос.
Волконский. Что ж, я его отлично помнил, того зеленоглазого “волчару”, “ковбоя” в узких джинсах и мокасинах, достаточно смазливого, чтобы бабы равнодушными не оставались. Но что может связывать его с Настей, ведь их первая (и, как я считал, единственная) встреча состоялась больше трех лет назад, по моей косвенной вине…
Впрочем, тогда Настя была, строго говоря, пигалицей (по меркам взрослого мужика), не то, что сейчас…
Я будто впервые ее увидел. Глазами не мальчишки, а парня.
Моя девушка была настоящей красавицей. Красавицей вне времени. Есть такой тип женщин. О них говорят – классическая красота.
И вот эта классическая красавица сейчас, опустив свои густые ресницы, начала бормотать что-то о том, как у нее сломалась машина (прямо на дороге, представляешь? Хваленая немецкая техника), был поздний вечер, канун православного Рождества, а этот “мачо” (Волконский. Знаменитая, однако, фамилия) как раз проезжал мимо на своем “Форде” и, конечно, остановился, поинтересовавшись, не нужна ли ей помощь, потом даже вызвонил своих людей, которые и отогнали машину в автомастерскую, а “визитку” он вручил ей автоматически, бизнесмен как-никак, то есть, не бизнесмен, а частный сыщик и… бла, бла, бла.
Всё бы ничего, только в глаза она мне за все время своего рассказа так ни разу и не посмотрела. И ее бархатистые щеки что-то слишком уж порозовели.
Наконец, Настя закончила свой рассказ и вскинула на меня глаза. Глаза, в которых я отчетливо уловил досаду. Как и в ее голосе, когда она сказала: “Если не перестанешь меня ревновать к каждому столбу, я, пожалуй, передумаю.”
Передумает выходить за меня. Отлично.
Нечего было тогда и затевать этот разговор. Говорить, как она боится меня потерять и прочую лажу, которую я, дурак, принял за чистую монету.
Я-то ее любил, в себе я не сомневался, но вот Настя…
Настя только принимала мою любовь.
В противном случае не давала бы поводов для ревности.
А поводы она давала регулярно.
– Ну брось, Дэн, – она, по обыкновению ласково, погладила меня по предплечью. Прижалась, обняла за торс, – Ну, тигренок…
Я не двинулся с места. Хотя, конечно, ощутил, что стремительно оттаиваю. Насте всегда мастерски удавалось спустить начинающийся конфликт на тормозах.
– А ты этому… сыщику… ты ему свой телефон тоже оставила?
Настя подняла голову, посмотрела на меня серьезно.
Отрицательно мотнула головой.
– Нет. Да он и не спрашивал.
(Соврала, как обычно. Но не рассказывать же Дэну о том, как Волконский попросил ее телефон, на что она ответила игриво: “Вы же сыщик, вот и выясните сами…”)
Не выяснил. И выяснять не собирался.
…А следующей ночью он снова пришел в ее сон. Со своей ироничной улыбкой и теплыми золотистыми искорками в зеленых глазах.
Она шла ему навстречу, ускоряя шаг, она к нему почти бежала… но он все никак не приближался. Хоть и не отдалялся.
Он словно бы ждал.
Ее.
* * *
Вероника
“Заплатить все равно придется…”
…"Ведьма” жила в панельной девятиэтажке, на седьмом этаже. Лифт, к счастью, работал, хотя особого доверия Нике и не внушал (сама-то она с родителями проживала в трехэтажном кондоминиуме с огороженной детской площадкой, ухоженной придомовой территорией, в “хорошем”, тихом районе и подобные неблагоустроенные микрорайоны, вроде того, куда она отправилась (собственно, сама до конца не осознавая – зачем?) вызывали у нее отчетливый дискомфорт.
…Дверь открыла немолодая женщина. Непримечательная, в общем. В волосах седина, взгляд колючий. Уголки рта опущены – неулыбчивая…
–Простите, я от… в общем, мне вас рекомендовала Женя Бузина… -начала Ника, но женщина ее перебила, небрежно махнув рукой.