Читать онлайн Достаточно было бы слов. Стихи бесплатно

Достаточно было бы слов. Стихи

Корректор Ольга Точнова

© Александр Точнов, 2026

ISBN 978-5-0069-4919-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Искринкой от палящего костра…»

Искринкой от палящего костра
Среди таких же суетно кочую.
Хоть глаз коли. Тьма злобна и остра.
Вот-вот и я влечу во мглу ночную.

За миг сгорю. У ночи больше сил.
Огонь не вспомнит о такой пропаже.
С тобою, искорка, в круженье заскользил.
Нам вместе ярче. И не страшно даже.

«Осенние ветра задули…»

Осенние ветра задули.
Призвали нас. И мы пошли.
Зимой мне в грудь вошли две пули.
Весной над ней цветы взошли.

Всех «миномётным» прикопало.
Я мёртвым слушал танков бой.
Своих, чужих в земле немало —
В траншее умер всяк живой.

Воткнул над нами кто-то крест, но…
Пусть будет крест – Господь един.
В могиле братской очень тесно,
А грустно, словно я один.

Теперь вещаю «ниоткуда» —
Ни с облака и ни со дна:
«Не ждите, люди, в жизни чуда!
Цените жизнь! Она одна.

Так жизнь любил!.. А стал солдатом.
Погиб за вас меж грешных душ.
Такой, как вы, жил с вами рядом —
Я.
Чей-то сын…
Отец…
И муж».

Война

Боец не стар был и не молод —
Два ордена, звезда одна.
Забрал родных блокадный голод,
Оружие дала война.

В огне пылало Бологое.
Бомбили немцы всё кругом.
В руинах и село родное,
Где в детстве бегал босиком.

Сжал кулаки солдат до хруста.
Не соль невыплаканных слёз,
Не гнев, не горестные чувства,
А месть к Рейхстагу он пронёс.

Ночь перед боем

Шли в атаку, а падали в сныть.
Умирали. Стонали от боли.
Мне отчаянно хочется жить!
…В эту звёздную ночь перед боем.

Кто-то выживет, кто-то умрёт,
Кто бесславно, а кто-то героем.
От полка остаётся лишь взвод
В эту жуткую ночь перед боем.

Может, в небе дадут мне приют,
Коли буду в земле упокоен?
Но живые сейчас не уснут:
Не надышатся в ночь перед боем.

Ранним утром исполним приказ,
Чтобы не был наш край обездолен.
А молитва любимой сейчас
Сбережёт меня в ночь перед боем.

Выжжет мысли рассветом дотла.
Стану вновь отрешённо спокоен…
Только бы не последней была
Эта тихая ночь перед боем.

«Я знаю, как плачут и воют от боли…»

Я знаю, как плачут и воют от боли,
Как боль может рвать и колоть.
Непросто, я знаю, отыгрывать роли,
Когда обессилена плоть.

Телесные муки становятся ношей.
Снесу, равномерно дыша!..
Но боль нестерпима, когда там, под кожей,
В страдании стонет душа.

Голос павших

Наш подвиг свершился у брестской стены,
Остался он раной на теле страны.
На благо потомкам, на благо живым,
За землю сражались, которую чтим.

Отчаянно бились. Вы помнить должны,
Ту клятву святую в начале войны:
«Ни пяди врагу! Сгинь, фашистская гнусь!
…Хоть я умираю, но я не сдаюсь!»

«Красивый, тощий, бледный город…»

Красивый, тощий, бледный город.
По внешности – аристократ.
Усвоил твёрдо: лютый голод
Страшнее в холод во сто крат.

А в юности он дерзкой шуткой
Вскочил на шаткий пьедестал.
Затем подвергся пытке жуткой,
Смеяться вовсе перестал.

Реки́ Невы сырые во́ды
Омыли шрам – блокадный след.
Он стал совсем иной породы
В свои неполных триста лет.

До мяса треснувшие губы,
И безулыбчивы уста.
Манеры сдержаны, негрубы.
Душа измученно-пуста.

В заре зардеет цвет маджента.
Латунь блеснёт, свекрнёт слеза.
В обхват оливковая лента,
Зелёным в центре полоса.

Не смыть с медали пятна крови.
Склонился город над Невой.
И, не заплакав, сдвинул брови
Уставший смертно… Но живой!

«Из ничего – «чего» не будет…»

Из ничего – «чего» не будет.
Не веришь? Так спроси у тех,
Чей многолетний путь был труден,
Про их дела и про успех.

Успех. Что значит это слово?
В нём польза? Радость от труда?
Добра в нём больше или злого?
И что в нём ценного тогда?

Пусть каждый сам решит в сторонке,
Что важно: совесть или блат.
На нашу жизнь взглянув, потомки
Оценят предков личный вклад.

Из ничего – «чего» не будет.
Лишь осознав, поймём с тобой:
Талант и труд – мерило судеб!
Творить и жить! Унынью – бой!

«Паутину сплёл паук…»

Паутину сплёл паук.
Без линеек, без наук,
Чертежей, карандашей.
– Ну, попробуй-ка так сшей
Без друзей и без коллег.
– То паук! Не человек.
Этот навык от природы.
Тут часы нужны, не годы.

На «слабо» брать ты – мастак.
А попробуй лучше так.
На тебе: чертеж, линейка…
Вот из труб такую «сшей-ка»!
А потом по ним, чтоб газ
Для страны. Для всех. Для нас.

– Пусть задача нелегка!
Что, мы – хуже паука?

На вольном просторе

Порывистый ветер на вольном просторе
Прогнал непогоду с прибрежья долой.
Сюда, где встречаются суша и море,
Спешат перелётные птицы домой.

Летят в свежем бризе без запаха гнили,
Над грозным обрывом скалистой стены.
А землю зимою для птиц сохранили
Отважные люди, что здесь рождены.

Простые, совсем небогатого рода,
Но честь в благородстве осанки узри.
Им быт и повадки диктует природа:
Всяк воин снаружи, мыслитель – внутри.

Народ охраняет бескрайние дали,
Где пращуры жили средь местных богов,
Врагу ни воды, ни земли не отдали,
Как вольные птицы, живя без оков.

«Горка грязи просела, не тая…»

Горка грязи просела, не тая.
Снег сошёл и заквасил листву.
Вот такая картина простая
Без иллюзий и по существу.

«Что бы в талой воде там ни всплыло —
Будет всё же, по сути, весна», —
Сам себя уверяю уныло,
Эта вера мне стала тесна.

Настроение скверного рода,
Нескончаемый запах гнилья.
Обновления жаждет природа…
Обновления жажду и я.

Осенью

Грустно.
Хмурая осень мне в кожу впиталась.
С хрустом
Сломлена вера, сочится усталость.
Первым
Нет смысла быть. Это пошлость и блеф, но
Нервы
Дарят мечтам эпитафии гневно.

Птица…
Крохи с земли, хоть она и крылата.
Взвиться?
Мне вместо крыльев унынья заплата.
Пахло
Сыростью смыслов в туманах беспутных.
Прахом
Станут в конце дни, часы и минуты.

Будут
Бледные мысли продуты ветрами.
Груду
Гнили стряхну, пусть мне душу не травит.
Мерзко
Слякотью чавкать и грязью дороги.
Блеском
В золоте крон выжгу желчь и пороки.

Раньше
Жил силой тела с весёлой искро́ю.
Фальши
Много повсюду, но правду не скрою.
Честно
Надо с собой примириться, наверно,
Бездну
Чувств и эмоций очистив от скверны.

Короче. Осень

Промозгло, морось, хмарь… Короче. Осень.
Стал метеозависим в тридцать восемь,
Протек ботинок, и носок намочен,
И хочется «на море». Очень-очень!

А в зеркале с утра заметил… Вот ведь!
Мой светло-русый выбеляет проседь.
Второй носок – сухой. Башмак там сносен.
Я не старею. Это просто – осень.

«Слепи́т и жарит Солнца диск…»

Слепи́т и жарит Солнца диск.
Фонтана струи бьются вдрызг.
Детишки мокрые от брызг…
Мальчишек смех. Девчонок визг.
Мелькнёт их детство, словно блик.
Любой ребёнок – озорник…
Я словно в прошлое проник,
В котором образ мой безлик.

«Не смогу не писать про «Ковид…»

Не смогу не писать про «Ковид».
Тема сложная. Нет больше мочи.
Все потупили ясные очи.
«Носим маски!» – нам ставят на вид.

От улыбки искрятся глаза
Над куском закрывающей ткани.
И тогда хоть до «Тьму-таракани»
Прорастает надежды лоза.

Слог лиричный

Не пишу я хитов. Не умею.
«Звёзд» хитовых хватает на век,
Нам с экрана твердят всю неделю:
«Телезритель – простой человек».

Первосортные – «сложные» люди,
А вторым бы – на что посмотреть.
Быть сложней, чем горошек на блюде,
Зарекаюсь отныне и впредь.

Слог лиричный я вплел в бытовое,
Дал название, выложил «в сеть».
Откомментят один или двое
И назад – телевизор смотреть.

Рифмоплетское стройное чтиво
Тронет смыслом чужое нутро.
И ценитель эстетски-учтиво
Подмечает, мол: «Тонко!.. Остро!..»

Небо красит то в синь, то пастелью,
Мир не сдвинешь никак ты вовек.
Блогер снял свой контент на неделю,

Продолжить чтение