Читать онлайн Безликие. Нулевой уровень бесплатно
Предисловие
Если вы открыли эту книгу в надежде, что Артём наконец-то стал героем – обзавёлся плащом, научился эффектно появляться из ниоткуда и обрёл таинственную силу, которая решает все проблемы одним щелчком пальцев – закройте её.
Здесь такого нет.
Артём всё ещё в белой куртке (немного пыльной, если честно), всё ещё в очках с треснувшим стеклом и всё ещё понятия не имеет, что делать дальше.
Потому что дальше – это реальный мир.
Тот самый, который они увидели через стекло в конце прошлой книги. Высотки, машины без лошадей, миллионы огней и полное отсутствие магии. Ну, почти полное. Потому что осколки никуда не делись. Они всё ещё с Артёмом. И они всё ещё пульсируют.
Вы думаете, попасть в реальный мир – это круто?
Попробуйте объяснить Пустотнику, что такое светофор.
Попробуйте убедить Розова не трогать всё подряд.
Попробуйте найти место, где Деймос с его маской не будет привлекать внимания.
А ещё попробуйте понять, кто вы теперь, когда ваш собственный мир оказался ненастоящим.
Вопросов больше, чем ответов.
Кто они здесь? Люди? Программы? Ошибки системы, которые случайно вырвались наружу?
Почему осколки до сих пор с ними?
И главное – если их мир был симуляцией, то этот… он-то настоящий?
Или всё ещё «баг»?
Ответы где-то там. В этом городе. В этих стеклянных коробках, в этих бесконечных огнях, в этих людях, которые даже не подозревают, что реальность может сломаться.
Безликие уже чинили один мир.
Теперь у них на плечах – второй.
Добро пожаловать на Нулевой уровень.
Уровень, с которого всё начинается.
И на котором всё может закончиться.
Глава 1. Реальный мир
Они стояли у окна и смотрели на город.
Сколько прошло времени – никто не мог сказать. Может, минута. Может, час. В этом месте время вообще чувствовалось иначе. Или это у них в головах всё перемешалось после прыжка через портал.
Город внизу жил своей жизнью.
По улицам ползли разноцветные коробочки – машины. Они двигались ровно, быстро, без лошадей и без всякой магии. Просто ехали сами по себе.
Здания уходили в небо. Стеклянные, огромные, они отражали друг друга и закатное солнце, от которого у Пика сразу защипало глаза – даже сквозь капюшон.
– Ничего себе, – выдохнул Розов. – И все дома такие? А нормальные есть? Ну, деревянные, с печками?
– Здесь печек нет, – тихо ответил Деймос. Часы на его маске тикали ровно – впервые за долгое время без сбоев. – Видишь провода? Везде провода. Это электричество.
– Чего?
– Свет. Помнишь, как маги в башнях зажигали огонь без дров? Здесь так всё работает. Только без магии.
Пик дёрнул ухом под капюшоном.
– А это больно?
– Что?
– Свет из розеток. Он же бьётся, да? Больно?
Деймос задумался.
– Не знаю. Давай не будем проверять.
Артём молчал. Он смотрел на город и чувствовал, как в груди разрастается что-то странное. Не страх. Не радость. Что-то среднее. Как перед прыжком в воду, когда не знаешь – холодно там или нет.
Он сунул руку в карман. Осколки лежали на месте – тёплые, спокойные, будто задремали после прыжка.
– Надо выйти, – сказал он наконец.
– Куда? – Розов обернулся.
– Туда. В этот… реальный мир.
– Ты с ума сошёл? – Пик прижал уши. – Там светло. Там… странно всё. И люди.
– Затем и надо.
Артём отвернулся от окна и осмотрел комнату, в которой они оказались.
Небольшое помещение. Металлические шкафы вдоль стен. Стол с чёрным ящиком – монитор, всплыло в голове слово. Несколько стульев на колёсиках. И дверь. Обычная белая дверь с синей табличкой.
– «Запасной выход», – прочитал Деймос.
– Запасной – это если что-то случится, – Артём сам не знал, откуда это знает. – Тогда через эту дверь выходят.
– А что может случиться?
Артём посмотрел на дверь. Потом на окно. Потом снова на дверь.
– Да что угодно, – сказал он. – Пошли.
Он толкнул дверь.
Она открылась легко, без скрипа. За ней оказался коридор – длинный, белый, с такими же дверями по бокам. Под потолком горели яркие лампы. Пик зашипел и спрятал лицо в капюшон.
– Терпи, – шепнул Розов. – Я прикрою.
Он встал рядом с Пиком, загораживая его от света своими длиннющими волосами. Выглядело смешно, но работало.
– Куда? – спросил Деймос.
Артём прислушался к себе. Осколки молчали. Никаких подсказок.
– Налево, – наугад сказал он.
Они пошли.
Коридор петлял, разветвлялся, упирался в новые двери. Несколько раз попадались окна – за ними всё тот же город, те же высотки, те же машины. Мир за стеклом казался игрушечным. Ненастоящим.
– А мы точно в реальность попали? – спросил Розов, когда они остановились перед очередной развилкой. – Может, это просто другой уровень? Новая симуляция?
– Не знаю, – честно ответил Артём. – Но пахнет здесь иначе.
– Чем?
– Не пойму. Не травой. Не дымом. Не лошадьми. Чем-то чужим.
– Пластиком, – подсказал Деймос. – И бензином. Издалека тянет.
– Бензин – это что?
– На чём машины ездят. Вместо овса.
Пик фыркнул.
– Глупый мир. Машины бензин жрут, люди в стеклянных коробках живут. Как вы тут не передохли все?
– Сейчас узнаем, – Артём толкнул очередную дверь.
И вышел на улицу.
Воздух ударил в лицо.
Тёплый. Тяжёлый. Пахнущий тысячью запахов сразу – выхлопы, еда, пыль, духи, цветы с клумб. Всё смешалось в один огромный городской коктейль.
Солнце слепило глаза. Пик зажмурился, вжал голову в плечи. Розов заслонился волосами. Деймос просто стоял, и часы на его маске тикали ровно.
Мимо шли люди.
Обычные люди. В странной одежде – джинсы, футболки, кроссовки, как у Артёма, только ярче. Кто-то смотрел в маленькие прямоугольники, которые держал в руках. Кто-то говорил сам с собой – но в ушах торчали белые штуки. Кто-то просто спешил по своим делам.
И никто не обращал на них внимания.
– Они нас не видят? – удивился Розов.
– Видят, – ответил Деймос. – Просто им всё равно.
– Как это?
– Город, – Артём снова не знал, откуда это знает, но слово само всплыло в голове. – Здесь каждый сам за себя.
Четверо странных фигур стояли у выхода из здания. Обычный парень в белой куртке. Чёрное существо в красном плаще с капюшоном. Парень с пурпурными волосами до пят. И кто-то в маске с часами вместо лица.
Люди проходили мимо.
Никто не обернулся.
Никто не закричал.
Никто не побежал.
– Странный мир, – прошептал Пик.
– Реальный, – поправил Артём.
– Это одно и то же?
Артём посмотрел на город. На машины. На людей. На высотки, уходящие в небо.
– Не знаю, – сказал он. – Но нам здесь жить.
Он сделал шаг вперёд.
Безликие шагнули за ним.
Они шли по городу и чувствовали себя инопланетянами.
Розов вертел головой во все стороны так, что шея, наверное, уже затекла. Деймос изучал вывески, пытаясь понять местную письменность. Артём просто смотрел и пытался не подавать виду, что у него самого глаза разбегаются.
Пик прятался в капюшоне и мелко дрожал.
– Слишком светло, – бормотал он. – Слишком громко. Слишком воняет. Слишком всё.
– Терпи, – шепнул Розов. – Мы тут ненадолго. Наверное.
– Откуда ты знаешь?
– Не знаю. Оптимизм.
Они дошли до перекрёстка.
Люди стояли и ждали. Горел красный свет. Машины проносились мимо – быстрые, гудящие, пахнущие бензином.
– Чего они стоят? – спросил Розов.
– Ждут, – ответил Деймос. – Светофор. Красный – нельзя.
– Почему нельзя?
– Машины собьют.
– А, ну логично.
На светофоре загорелся зелёный.
Люди пошли. Машины остановились.
– А, понял, – кивнул Розов. – Красный – стой, зелёный – иди.
– Именно.
Они перешли дорогу вместе с толпой. Пик бежал быстрее всех – ему хотелось скорее оказаться на той стороне, подальше от открытого пространства.
А потом им понадобилось вернуться.
– Нам туда, – Артём показал через дорогу. – Вон то здание.
– Опять? – простонал Пик.
– Надо.
Они подошли к переходу.
Горел красный.
Люди стояли и ждали.
– Красный, – напомнил Деймос. – Ждём.
– Да вижу я, – буркнул Розов.
Пик смотрел на светофор и не понимал. Горит красный. Все стоят. Машины едут. Вроде логично.
Но солнце пекло прямо в глаза, даже сквозь капюшон. Машины воняли. Люди толкались. Гул стоял такой, что уши закладывало.
Пику стало плохо.
Очень плохо.
– Я не могу, – выдохнул он. – Я… мне надо…
– Пик, стой! – крикнул Артём.
Но Пик уже рванул через дорогу.
Прямо на красный.
Прямо под машины.
Визг тормозов резанул по ушам.
Какая-то железная коробка взвизгнула и остановилась в полуметре от Пика. Водитель засигналил – громко, зло, непонятно.
Пик дёрнулся, зашипел, прижал уши – и рванул дальше. Быстрее. Ещё быстрее.
Он бежал, не разбирая дороги. Натыкался на людей, врезался в столбы, петлял между припаркованных машин. Красный плащ развевался за спиной, как флаг.
– ПИК! – заорал Розов и рванул следом.
– Стоять! – Деймос схватил Артёма за руку. – Вместе! Не потеряться!
– А он?!
– Догоним! Бежим!
Они побежали втроём – Артём, Розов, Деймос. Туда, где в толпе мелькал красный плащ.
Пик летел, не разбирая дороги. Он не видел ничего – только слепящий свет, только мельтешение людей, только бесконечный поток уродливых железных коробок.
В голове стучало: «Слишком светло! Слишком светло! СЛИШКОМ!»
Он хотел спрятаться. Забиться в угол. В темноту. В нору. В любую щель, где нет этого проклятого света.
Он свернул в какой-то переулок. Потом в другой. Потом ещё.
И вдруг понял, что вокруг никого нет.
Тишина.
Тени.
Тёмная арка между двумя зданиями.
Пик влетел в неё, рухнул на холодный асфальт, забился в самый угол и замер.
Закрыл глаза.
Прижал уши.
Обхватил себя руками.
И попытался не дышать.
Минут через пять в переулок влетели трое запыхавшихся людей.
– Где он?! – Розов метался по подворотне. – ПИК!
– Тихо, – Деймос поднял руку.
Артём огляделся. Перевёл дыхание.
И увидел.
В самом тёмном углу, за какими-то ящиками, сидел Пик.
Маленький. Съёжившийся. Спрятавший лицо в коленях.
– Пик, – тихо позвал Артём.
Пик дёрнулся, но не поднял головы.
– Уходите, – прошептал он. – Там светло. Вам туда. А я… я не могу.
– Мы без тебя никуда, – Розов подошёл ближе, присел на корточки. – Слышишь? Никуда.
– Слишком много света, – голос Пика дрожал. – Слишком громко. Слишком всё. Я не могу, Артём. Я правда не могу.
Артём подошёл, сел рядом с ним прямо на грязный асфальт. Прислонился спиной к стене.
– Помнишь пещеру? – спросил он. – Когда мы первый раз встретились? Там тоже было темно.
Пик молчал.
– И ты сказал: «Ты первый, кто не прогнал меня». Помнишь?
Пауза.
– Помню, – еле слышно ответил Пик.
– А теперь ты хочешь, чтобы мы тебя прогнали?
Пик поднял голову.
Красные глаза блестели в темноте подворотни.
– Нет.
– Вот и не выдумывай.
Розов сел с другой стороны. Деймос остался стоять на стреме, но положил руку на плечо Пику – чёрную, когтистую, но тёплую.
– Мы тебя не бросим, – сказал Розов. – Придурок ты, конечно, бегать под машинами, но не бросим.
– А если я опять побегу?
– Догоним, – ответил Артём. – Мы быстро бегаем. Сам видел.
Пик посмотрел на них.
Трое. Сидят в грязной подворотне, рядом с мусорными баками. Ради него.
– Зачем вам это? – спросил он тихо.
– Что? – не понял Розов.
– Я чужой. Я не человек. Я пугаюсь света и не умею жить в вашем мире. Зачем вы со мной возитесь?
– А ты зачем с нами возишься? – вопросом на вопрос ответил Артём.
Пик задумался.
– Вы… вы первые, кто не прогнал.
– Ну вот, – Артём пожал плечами. – И мы первые, кто не прогонит. Всё честно.
Пик моргнул. Красные глаза снова стали влажными, но он сдержался.
– Я посижу ещё немного, – сказал он. – Можно?
– Сиди сколько хочешь, – ответил Розов. – У нас весь мир впереди. Никуда не торопимся.
Они сидели в подворотне вчетвером.
Мимо проходили люди, но никто не заглядывал внутрь. Город жил своей жизнью, а они жили своей.
Маленькая точка тишины посреди огромного шумного мира.
Глава 2. Герои мира
Ночь они провели в подворотне.
Пик выбрал самый тёмный угол, забился туда и просидел до утра, не сомкнув глаз. Просто слушал город. Город не спал – гудел, рычал, переговаривался непонятными звуками, и от этого Пустотнику становилось ещё тоскливее.
Розов пытался соорудить подушку из собственных волос и почти преуспел. Деймос сидел, прислонившись к стене, и следил за временем. Часы тикали ровно, но он всё равно не доверял им до конца.
Артём не спал. Думал.
Утром стало ясно, что так дальше нельзя.
– Нам нужно понять, как здесь всё работает, – сказал он, когда серый рассвет начал пробиваться сквозь щели между домами. – Еда. Вода. Ночлег. Всё.
– У нас нет денег, – напомнил Деймос.
– А что такое деньги? – подал голос Пик из своего угла.
– То, без чего здесь ничего не дадут.
– Глупый мир.
– Согласен.
Они вышли из подворотни и снова нырнули в городской шум.
Утро оказалось не лучше вечера. Те же машины, те же спешащие люди, тот же непонятный гул. Пик держался в центре группы, вжав голову в плечи. Розов прикрывал его своими волосами, как живым занавесом. Деймос сканировал взглядом вывески, пытаясь найти хоть что-то знакомое.
Артём просто вёл их куда-то. Сам не зная куда.
Они прошли три квартала. Пять. Десять.
Город не кончался.
И вдруг Розов остановился.
– Смотрите, – сказал он и показал пальцем.
На перекрёстке, прямо посередине, где сходились две дороги, стоял человек в скафандре. Двухметровый, в тёмно-сером, с белыми и голубыми полосками на груди и плечах. На спине урчал ранцевый модуль. На груди тускло мигал индикатор.
Лица не было – только тёмное стекло шлема.
Человек крутил в руках картонный указательный знак, разглядывал его со всех сторон, будто пытался понять, что это такое. Время от времени он подпрыгивал на месте или делал какое-то странное движение, но в целом вёл себя спокойно.
На знаке было написано фломастером:
МАГАЗИН КОМИКСОВ "ЗВЕЗДА"
10 М
Прохожие обходили его стороной. Кто-то оглядывался, кто-то ускорял шаг, кто-то делал вид, что так и надо.
Безликие замерли.
– Это… – начал Розов.
– Человек, – закончил Деймос.
– В скафандре.
– Да.
– С табличкой.
– Вижу.
Пик высунул нос из-под капюшона.
– Он тоже из нашего мира? – прошептал он.
– Не знаю, – ответил Артём. – Но в нашем мире таких не было.
Человек в скафандре заметил их.
– О, – сказал он густым, чуть хрипловатым голосом, усиленным динамиками. – Люди. Которые не шарахаются. – Он сделал шаг к ним. – Привет. Я Назарик.
Повисла пауза.
– Просто Назарик? – уточнил Розов.
– Ну, можно Назар. Но Назарик привычнее. – Он покрутил табличку. – Вы в магазин? Там комиксы. И вода вроде бесплатно. Я сам не понял, но зайти можно.
Артём посмотрел на остальных. Розов пожал плечами. Деймос кивнул. Пик просто хотел зайти куда угодно, лишь бы подальше от открытого пространства.
– Пошли, – согласился Артём.
Магазин "Звезда" оказался именно там, где обещала табличка.
Небольшое помещение, заставленное стеллажами с разноцветными книжками. На стенах – постеры с людьми в странных костюмах. В углу – стойка с наклейками.
За стойкой стояли двое.
Девушка с нежно-кофейно-молочными волосами, распущенными по спине, и голубой косынкой на затылке. Голубая кофта с белыми звёздами, короткие голубые шорты, нежно-голубые носки. Она перебирала какие-то книги и делала вид, что не замечает вошедших.
Рядом стоял парень. Бледно-кофейные волосы падали на глаз, белая рубашка, красный галстук, бледно-синие джинсы с золотым ремнём, белые кроссовки – точно такие же, как у Артёма. Он просто стоял, прислонившись к стене, и смотрел в пространство.
– О, привет, – сказала девушка, поднимая глаза. – Заходите, смотрите… – И замолчала.
Она уставилась на Пика.
Пик уставился на неё.
– Это… – начала девушка. – Что это?
– Пик, – ответил Артём. – Он друг.
– Оно… разумное? – осторожно спросила девушка.
– Разумное, – подтвердил Пик из-под капюшона.
Девушка моргнула. Парень у стены чуть повернул голову. Взгляд скользнул по Пику – холодный, оценивающий.
– Никогда таких не видел, – сказал он тихо. Голос ровный, без эмоций.
– Мы вообще не местные, – вмешался Розов, выходя вперёд. – Он с нами. Мы все не местные.
Парень перевёл взгляд на Деймоса. На маску с часами. На тиканье.
– А это кто?
– Я Деймос, – ответил тот. – И да, я тоже не местный.
Повисла пауза.
Девушка первой пришла в себя.
– Фоксис, – представилась она и чуть заметно улыбнулась. Улыбка была тёплой, но редкой – сразу видно, что не каждый день такое случается. – А это Сором. Мы тут работаем. Ну, типа работаем.
Сором кивнул, не отрывая взгляда от Пика. Во взгляде читалось что-то… недоверие? Настороженность? Пик поёжился и спрятался глубже в капюшон.
– А вы? – спросила Фоксис. – Вы вообще откуда такие?
Артём переглянулся с Розовым. Розов пожал плечами. Деймос чуть заметно кивнул.
– Это долгая история, – начал Артём. – Мы из другого мира. Симуляции. Сломанной.
Фоксис подняла брови.
– Серьёзно?
– Вполне.
И Артём рассказал.
Про сбой реальности. Про розовые глаза. Про Пика в пещере. Про Розова в ледяной башне. Про Деймоса с его часами. Про семь осколков. Про портал в комнате отца. Про то, как они прыгнули и оказались здесь.
Когда он закончил, в магазине повисла тишина.
Фоксис смотрела на них круглыми глазами.Сором просто стоял, но в его взгляде что-то изменилось – может, чуть меньше холода.
– Ничего себе, – выдохнула Фоксис. – Вы реально… из другого мира?
– Реально, – подтвердил Розов.
– И осколки всё ещё у вас?
– У Артёма, – кивнул Деймос.
– Показать можете?
Артём полез в карман, но в этот момент дверь магазина открылась.
Вошел Назарик.
– А, вы уже здесь, – сказал он спокойно. – Я табличку оставил снаружи. Чтобы люди знали дорогу.
Он подошёл к стойке, кивнул Фоксис и Сорому.
– Привет. Это те, про кого я думал?
– Те, – ответила Фоксис. – Они из другого мира. Из симуляции.
Назарик помолчал, глядя на Артёма сквозь тёмное стекло шлема.
– Из симуляции, значит, – повторил он задумчиво. Потом перевёл взгляд на Пика. – А это?
– Пик, – ответил Артём. – Он… ну, Пустотник. Так их называют в нашем мире.
– Пустотник, – повторил Назарик. – Никогда не слышал. – Он пожал плечами. – Ладно, бывает.
Фоксис посмотрела на Сорома. Потом на Назарика. Потом снова на Артёма.
– Знаете что, – сказала она. – Пошли.
– Куда? – не понял Артём.
– Тут есть одна комната. Для своих. Там поговорим нормально.
Она двинулась вглубь магазина, к неприметной двери в дальней стене. Сором молча пошёл за ней. Назарик неторопливо двинулся следом.
Безликие переглянулись и пошли за ними.
За дверью оказалась обычная комната.
Диван. Телевизор. Журнальный столик. Несколько кресел. На подоконнике – цветы в горшках. На стене – постер с каким-то фильмом.
Уютно. По-домашнему.
– Проходите, садитесь, – махнула рукой Фоксис. – Это типа наша база. Ну, не база, но место, где можно посидеть и не париться.
Безликие расселись кто куда. Пик выбрал самый тёмный угол – там, где тень от шкафа. Розов плюхнулся на диван. Деймос встал у стены. Артём остался стоять, на всякий случай.
Назарик тем временем начал стаскивать шлем.
– Посижу, – сказал он сам себе. – Давно пора.
Шлем снялся с лёгким шипением.
Под ним оказался мужчина.
Лет сорока пяти. Почти лысый – только сзади и по бокам головы торчали рыже-каштановые волосы. Обычное лицо. Усталые глаза. Лёгкая щетина.
Он поставил шлем на пол и принялся расстёгивать скафандр.
Скафандр упал на пол грудой дорогого, но потрёпанного технологичного материала.
Под ним оказалось тело.
Белая майка, сальная и потная. Синие шорты в полоску. Живот, который так и норовил вывалиться из-под майки.
Назарик – теперь уже просто мужик средних лет – покопался в углу, извлёк оттуда розовые тапочки, с наслаждением всунул в них ноги и сел на диван.
– Уф, – выдохнул он. – Красота.
Он потянулся, взял с журнального столика бутылку пива, открыл её и сделал глоток.
– Ну, – сказал он, жмурясь. – Давайте знакомиться по-нормальному. Я Назарик. А это, – он обвёл рукой Фоксис и Сорома, – моя команда. "Герои мира".
– Герои мира? – переспросил Розов.
– Ну да. – Назарик отхлебнул ещё пива. – Мы тут типа приключения ищем. Проблемы решаем. Мир спасаем. Всякое такое.
– И как успехи? – поинтересовался Деймос.
– Да никак, – признался Назарик. – Второй месяц сидим в этом магазине, комиксы перебираем. Скука. Поэтому я и вышел с табличкой – хоть какое-то движение.
Фоксис закатила глаза, но улыбнулась – той самой редкой тёплой улыбкой.
– Он придурок, – сказала она. – Но наш.
Сором молчал. Он стоял в углу, прислонившись к стене, и смотрел на Пика.
Пик старательно отводил взгляд.
– Ладно, – сказал Артём, нарушая неловкую паузу. – Раз уж мы все тут… Может, объясните, что это за мир? И как нам тут выживать?
Назарик отставил пиво и поудобнее устроился на диване.
– Значит так, парни, – начал Назарик, откинувшись на спинку дивана и прикрыв глаза. – Вы попали в обычный мир.
– Обычный? – переспросил Розов. – А чего тогда все такие… странные?
– Странные – это вы, – усмехнулся Назарик, не открывая глаз. – Для местных. А для меня вы просто новые знакомые. – Он сделал паузу, почесал живот под майкой. – Ладно, слушайте.
Я не знаю, как там у вас в симуляции было, но здесь всё работает без магии. Вообще. Ну, почти.
– А как же… – начал Пик из своего угла.
– Жди, – перебил Назарик, поднимая палец. – Сначала база.
Город, в котором вы оказались, называется Мегаполис. Тут живёт миллионов пять, наверное. Я не считал. Люди работают, едят, спят, смотрят телевизор, иногда умирают. Всё как у вас, только без драконов.
– А маги? – спросил Артём.
– Нету. – Назарик открыл один глаз. – Совсем. Никаких. Если кто-то назовёт себя магом – он или сумасшедший, или мошенник. Обычно второе.
– А как же свет? Огонь? – не унимался Артём.
– Электричество. – Назарик кивнул на лампочку под потолком. – Провода, розетки, электростанции. Физика, а не магия. Скучно, но надёжно.
Розов нахмурился.
– И всё? Никаких чудес?
– Чудеса – это для туристов. – Назарик усмехнулся. – Хотя… – Он задумался. – Иногда случается странное. Но люди привыкли не замечать.
– Почему? – спросил Деймос.
– Потому что если замечать каждую странность – с ума сойдёшь. Проще сделать вид, что так и надо. – Назарик посмотрел на Деймоса, на его маску. – Тебя вот увидят – и пройдут мимо. Подумают: "косплеер". Или "реклама". Им же проще придумать объяснение, чем признать, что мир сложнее, чем кажется.
– Косплеер? – не понял Пик.
– Человек, который наряжается в странные костюмы для развлечения, – пояснил Назарик. – Тут это нормально. Меня вот тоже за косплеера принимают. Ну, пока я в скафандре.
Он допил пиво, поставил бутылку на столик.
– Теперь про деньги. – Он достал из кармана шорт мятую бумажку. – Вот это. Без них вы никто. На них покупают еду, воду, одежду, жильё. Если денег нет – вы на улице. А на улице, – он кивнул в сторону окна, – холодно, мокро и злые люди.
– У нас нет денег, – сказал Артём.
– Я понял, – кивнул Назарик. – Поэтому пока поживёте здесь.
– Здесь? – удивилась Фоксис.
– А что? – Назарик пожал плечами. – Место есть. Диван есть. Пол есть. Не пятизвёздочный отель, но не подворотня. – Он посмотрел на Пика. – Ты, кстати, в углу своём можешь спать. Вижу, тебе там норм.
Пик удивлённо моргнул.
– Я… можно?
– Вали, – махнул рукой Назарик. – Только не шурши ночью.
– Теперь про нас, – продолжил он. – Мы – "Герои мира". Звучит пафосно, да? На самом деле мы просто кучка неудачников, которым нечем заняться.
– Эй! – возмутилась Фоксис.
– Правда, глазки? – Назарик посмотрел на неё. – Сколько мы уже тут сидим? Месяц? Два? Ни одного приключения. Ни одного дракона. Ни одного злодея, которого надо победить. Скука смертная.
– А зачем тогда вы… – начал Розов.
– А затем, что надежда есть, – перебил Назарик. Он вдруг стал серьёзным. – Я старый. Мне сорок пять. Я в этом мире всё видел. Работу, деньги, квартиру, телевизор, пиво по вечерам. И знаешь, что? Это скучно. Это пусто. Я хочу чего-то настоящего.
Он посмотрел на Артёма.
– А тут вы. Из другого мира. С осколками. С историей. Может, вы – то, чего мы ждали.
– Мы не герои, – тихо сказал Артём.
– А кто сказал, что герои – это те, кто умеет махать мечом? – усмехнулся Назарик. – Герои – это те, кто делает что-то, когда другие сидят сложа руки. Вы свой мир починили? Починили. Вы сюда прыгнули, не зная, что там? Прыгнули. Значит, герои.
– Или идиоты, – буркнул Розов.
– Это не исключает первого, – хмыкнул Назарик.
Фоксис засмеялась – тихо, но тепло.
Сором молчал, но в его взгляде что-то изменилось. Он смотрел на Пика уже не с неприязнью, а скорее с любопытством.
– Ладно, – подвёл итог Назарик. – Завтра начнём учить вас местным правилам. А сегодня – отдыхайте. Есть хотите?
– Хотим, – почти хором ответили Розов и Пик.
– Фоксис, там в холодильнике пицца вчерашняя. Разогрей.
– Сам разогрей, – фыркнула Фоксис, но встала и пошла к маленькой кухоньке в углу.
Назарик посмотрел на Артёма.
– Расслабься, парень. Вы в безопасности. Пока.
– А потом? – спросил Артём.
– А потом – посмотрим. – Назарик взял новую бутылку пива. – Осколки просто так не дают. Если они у тебя – значит, мир ещё не закончил с вами играть.
Артём сжал в кармане мешочек с осколками.
Те пульсировали тихо, но ровно.
Ждали.
Фоксис вернулась через пару минут с большой круглой коробкой.
– Держите, – она поставила коробку на журнальный столик и открыла крышку. – Пицца. Вчерашняя, но нормальная. Ещё не засохла.
Розов тут же подскочил и заглянул внутрь.
– А это что? – спросил он, разглядывая круглый кусок с колбасой и сыром.
– Еда, – ответил Назарик, не открывая глаз. – Бери и ешь.
– А как это есть?
– Руками. Ртом. Жевать потом, глотать.
Розов осторожно взял кусок, повертел в руках, понюхал.
– Пахнет странно.
– Это сыр, – пояснила Фоксис. – И колбаса. И тесто. Вкусно, если не придираться.
Розов откусил.
Замер.
Прожевал.
– Это… – сказал он с набитым ртом. – Это гениально.
– Нравится? – улыбнулась Фоксис.
– Я никогда такого не ел! – Розов откусил ещё больше, зажмурился от удовольствия. – У нас в симуляции хлеб был, каша, рыба… Но это! Это же…
– Пицца, – подсказал Назарик. – Великое изобретение человечества.
Деймос подошёл ближе, взял кусок аккуратно, двумя пальцами, будто боялся, что он взорвётся. Откусил маленький кусочек. Прожевал. Кивнул.
– Съедобно, – вынес вердикт. – Даже вкусно.
– "Съедобно" – это комплимент от него, – хмыкнул Розов, дожёвывая свой кусок.
Артём тоже взял. Пицца оказалась тёплой, тягучей, с солёноватым вкусом колбасы и сладковатым томатным соусом. Он поймал себя на мысли, что не ел нормально уже… сколько? День? Два? С тех пор как они прыгнули через портал.
– Пик, – позвал он. – Иди есть.
Пик не двинулся с места.
– Я не могу, – тихо сказал он из своего угла.
– Почему?
– Я… не знаю вашу еду. Вдруг она мне не подойдёт?
– А ты попробуй, – подал голос Назарик. – Хуже не будет. Если не понравится – выплюнешь.
Пик помялся, но подошёл.
Взял кусок так же осторожно, как Деймос. Понюхал. Скосил глаза на остальных – те жевали, не падали замертво, даже улыбались.
Он откусил.
Маленький кусочек. Самый краешек.
Замер.
– Ну как? – спросил Розов.
Пик прожевал. Потом ещё раз. Потом посмотрел на кусок в своей руке так, будто тот совершил что-то невероятное.
– Там… – начал он. – Там внутри тепло. И тянется. И… вкусно. Очень.
– Ешь давай, – махнул рукой Назарик. – А то остынет совсем.
Пик присел на краешек дивана – поближе к тени, но всё же рядом с остальными – и принялся есть.
Медленно. Сосредоточенно. С явным удовольствием.
Фоксис смотрела на него с любопытством.
– А вы там, в своей симуляции, вообще что ели?
– Разное, – ответил Артём. – Хлеб, кашу, рыбу. Овощи. Мясо редко. У нас мир как средневековье был. Без технологий.
– И без пиццы, – добавил Розов с набитым ртом. – Очень грустный мир, если подумать.
– Зато с магией, – напомнил Деймос.
– Магию не пожуёшь.
Сором стоял у стены, прислонившись плечом к косяку, и молча наблюдал. Пиццу он не взял.
– Ты не будешь? – спросил его Артём.
– Не хочу.
– Он всегда так, – махнула рукой Фоксис. – Может сутками не есть. Не спрашивай, я не знаю, как он живёт.
Сором не ответил. Только чуть повёл плечом.
Назарик тем временем дожевал свой кусок, вытер руки о майку (Фоксис поморщилась, но смолчала) и снова потянулся за пивом.
– Слушайте, – сказал он, отпив. – А расскажите ещё раз про осколки. Про то, как вы их собирали. Подробно.
– Зачем? – спросил Артём.
– Интересно. – Назарик почесал живот. – Я старый, мне развлечения нужны. А ваша история – хоть что-то живое за последние месяцы.
Артём посмотрел на остальных. Розов пожал плечами, мол, да ладно, чего терять. Деймос кивнул.
И Артём рассказал.
Про Красный осколок в башне с големом. Про Белый в ледяном зале, где они чуть не замёрзли. Про Жёлтый в шахте с пауками. Про Зелёный в болоте с трёхголовой гидрой, которую Пик убаюкал шипением. Про Чёрный в пещерах, где жил народ Пика. Про Голубой в ледяной башне, которая рухнула. Про Оранжевый в каменных кругах, где напали кочевники.
Когда он закончил, в комнате было тихо.
Фоксис смотрела на них круглыми глазами. Сором, кажется, даже чуть приподнял бровь – максимум эмоций, на который был способен. Назарик молчал, глядя в потолок.
– Ну, – сказал он наконец. – А вы молодцы.
– Чего? – не понял Розов.
– Молодцы, говорю. – Назарик приподнялся на локте. – Семь штук собрали. Дрались с големами, пауками, заражёнными. Друзей нашли. Мир починили. – Он усмехнулся. – А мы тут сидим, комиксы перебираем, ищем приключения на одно место.
– Ну, теперь нашли, – заметил Деймос.
– Нашли, – согласился Назарик. – И, честно говоря, не знаю, радоваться или бояться.