Читать онлайн Размышления в стиле РОК… бесплатно

Немного о себе

Родился 03.01.1970 г. В г. Тюмени. После окончания школы в 1987 г. Поехал в Москву и поступил в МАТИ – Российский государственный технологический университет им. К. Э. Циолковского, который окончил в 1994 году по специальности «инженер-механик по производству двигателей летательных аппаратов».

Там же, в институте начал сочинять стихи и песни. Исполнял свои песни в «бардовском варианте» и даже участвовал на Московских конкурсах и фестивалях авторской песни. В 1994 году вернулся в Тюмень и некоторое время (около 10-ти лет) работал преподавателем математики в Тюменском Машиностроительном техникуме, при этом, продолжая заниматься творчеством.

Тогда же в 1994 основал рок-группу.

Кстати, я принадлежу к той категории людей, которые считают занятие математикой великим творческим процессом! Математика – это поэзия Космоса!.. Математика – это музыка Вселенной!

Ныне я продолжаю преподавать математику, как репетитор. Занимаюсь организацией праздничных мероприятий. И!.. Конечно же!.. Продолжаю творить!

Творчество – это мой воздух!.. Это то, ради чего живу!

Творчество – это счастье!..

Я счастливый человек!..

Я люблю свою семью, всех своих родных и получаю от них постоянную моральную поддержку! Я люблю своих друзей, всегда готовых своим добрым словом подтолкнуть меня на очередные творческие свершения!

Моё творчество оберегают три богини: МАТЕМАТИКА, МУЗЫКА и ПОЭЗИЯ (порядок не принципиален)!..

В 2019 году, наконец, вышла моя первая книга – сборник стихов: «Где ты? Моя бесконечность!» (отпечатано в ОАО «Тюменский дом печати»).

Печатался в конкурсных альманахах:

37 том «Поэт года 2019»;

9 том «Георгиевская лента 2019-2020»;

8 том «Наследие 2020»;

1 том «Песни 2020»;

14 том «Русь моя 2021»;

26 том «Поэт года 2021»

1 том «Каталог ММКВЯ-2023»

4 том «Антология русской поэзии 2022»:

«Антология русской поэзии 2023»:

Эпизод 0

Пролог

Владимир Романович Черных: класс – Млекопитающие, тип – Хордовые, семейство – Гоминид, отряд – Приматы, род – Человек, вид – Человек Разумный (надеюсь – РАЗУМНЫЙ). HOMO SAPIENS

***

Родился, на одной из самых захудалых во вселенной, планете класса U+1F728, вращающейся в обитаемой зоне на расстоянии 1-ой астрономической единицы, вокруг крошечной звезды класса G2V. Планете, плетущейся вокруг звезды со 2-ой космической скоростью. Родился на 4,55•10^9+1% обороте планеты вокруг звезды. В звёздной системе находящейся на периферии спиральной галактики «Млечный Путь!» в рукаве Ориона, в сверхскоплении галактик Девы.

Немного о своём жизненном пути:

…«Бумс»…

Откуда взялась эта книга

Когда я был маленьким, мне казалось, что все люди одинаковые. Одинаковые не в смысле внешности, а одинаковые внутри. То есть чувствуют и мыслят одинаково.

И вот, как-то я стоял со своей мамой на остановке в ожидании автобуса. Она держала меня за руку, а рядом, тоже держась за руку своей мамы, стояла девочка примерно моего возраста и с упоением грызла карандаш отвратительно-фиолетового цвета. Мама девочки этого не замечала, ибо была увлечена беседой со стоящей рядом женщиной. Мои глаза встретились с глазами девочки. В этих глазах я заметил что-то поистине глубокое, осмысленное… Это был даже в чём-то «пронзительный» взгляд. У меня появилось чувство, что девочка пытается заглянуть внутрь меня. Я смотрел на девочку и думал:

– О чём думает эта девочка?

Согласно моей теории об одинаковости людей, получалось, что девочка должна думать то же, что и я!

– То есть,– рассуждал я,– девочка сейчас думает, что Я думаю ТАК ЖЕ, как и ОНА! И так легко мне было в этот момент, каким простым и понятным был для меня окружающий мир!

Дальше произошло то, чего я никак не ожидал… То, чего вообще не должно было произойти!.. Что полностью обрушило всё понимание мира, которое построил в своём, ещё не сформировавшемся сознании, четырёхлетний я: …Девочка, звонко хлюпнув, втянула в себя норовящую сбежать из её носа нефритовую «соплюху», скорчила «бабушАчью» рожицу и, ПОКАЗАЛА МНЕ ЯЗЫК…

…Язык!..

…Мне!..

…Человеку, познавшему мир!..

…!.. Язык!.. В фиолетовых карандашных разводах!..

По моей логике, подчиняющейся чётко выстроенной мною концепции одинаковости мышления, я должен был проделать те же манипуляции!

НО Я ЭТОГО НЕ СДЕЛАЛ!.. НЕ СДЕЛАЛ!.. И более того, я даже не собирался так поступить… И в мыслях не было ничего подобного…

Какой шок я испытал в тот момент! Я понял, что я ошибался! И люди не думают одинаково! Все люди разные!

Да!.. Дорогой мой Читатель! Ты не такой, как я! А я не такой, как ты. И это просто здорово! Ведь именно эта «непохожесть» делает интересной нашу жизнь! Заставляет нас прислушиваться к чужим мыслям: читать книги, смотреть фильмы, наслаждаться музыкой, интересоваться живописью. А самое главное… (и всё, только что перечисленное, это составные части этого «ГЛАВНОГО») – терпеливо изучать постоянно изменяющийся окружающий мир (здесь, я имею в виду духовный, нравственный мир). И!.. НАСЛАЖДАТЬСЯ процессом этого изучения!..

***

Книга, которую ты держишь в руках, это мои мысли за более чем 30 лет моей творческой жизни!

Я нарочно не стал разделять произведения по годам написания, а просто перемешал их в «Стихомесе» своей головы. Потом разделил их на кучки и назвал эти кучки – «Эпизоды»… В каждом Эпизоде своя тема, своя философия, своё настроении, свои краски…

Мне кажется, так будет более волшебно-калейдоскопно смотреться смена картинок этой книги…

Но!.. Во всех эпизодах, мой дорогой Мыслитель, звучит одна и та же МУЗЫКА!.. И эта музыка в стиле РОК!..

***

Ещё немного терпения, милый Друг!..

Свою прозу я тоже считаю стихами… Ибо считаю, что проза (я говорю об истинных шедеврах литературы) ничем не отличается от поэзии по ритмике и красоте изложения… Так что в свой «Стихомес», я щедрыми горстями закидываю наряду со стихами и свои произведения в прозе…

***

Не бывает случайных встреч и событий

Все люди, окружающие нас, оказывают на нас влияние! И даже мимолётная встреча с кем-либо делает нас немного другими… Всю жизнь мы меняемся!.. Иногда это изменение крайне незаметно, как падение седого волоска с нашей головы. Но иногда, на нашем пути встречаются люди, которые кардинально меняют нашу жизнь! Выворачивают наизнанку наше внутреннее мироощущение!.. И, делая привязку моих слов непосредственно к этой книге, в этом Прологе я хочу сказать «СПАСИБО!» всем, кто повлиял на процесс моего творческого становления…

Спасибо Мишевцовой (Бычковой) Наталье Алексеевне, моей духовной, творческой маме, моему школьному классному руководителю, привившей мне любовь к Русскому языку и Литературе! Только благодаря ей, взявшей однажды меня на «слабо», я сделал свои первые несмелые поэтические шаги. Она, к слову сказать, ещё и является редактором большинства моих произведений, терпеливо и методично исправившей все ошибки своего нерадивого ученика, и подчас в горячих спорах доказывающей свою правоту…

И, конечно же, спасибо моему нынешнему редактору Васильевой Елене Ивановне, благодаря стараниям которой, книга которую Ты, дорогой читатель, держишь в руках, выглядит именно так…

Спасибо Кортеву Георгию Константиновичу, который в конце 90-х годов заставил меня собрать все мои разрозненные стихи, написанные «на салфетках» или порой просто находящиеся у меня в голове, перевёл их в цифровой вариант (набил на компьютере) и систематизировал их. Благодаря ему я задумался об издании этой книги. Георгий является ещё и верстальщиком первого печатного сборника моих стихов. К сожалению, недавно Георгий ушёл из жизни!.. Но в сердце моём до конца моих дней останется благодарность ему за поддержку на моём творческом пути!..

Спасибо всем моим родным и близким. Без Вас не было бы этой книги!

***

Но!.. Чует моё сердце!.. Утомил я тебя, дорогой Читатель! Всё лью и лью потоки слов на твою несчастную голову!.. Никак не остановлюсь… Это всё от волнения!..

…Как я волнуюсь!..

…Как я боюсь, мой дорогой, что ты закроешь эту книгу, не дочитав до конца даже первого Эпизода! Как я хочу, чтобы хотя бы один Эпизод, одна Глава, одно Стихотворение… ИЛИ НЕТ!.. Хотя бы одна строка из этой книги тронула твою душу и добавила в твоё сердце маленькую капельку доброты и мудрости!

Я закончил!.. Очередь за Тобой, милый мой Искатель Истины!.. Я верю в тебя!.. Мой пытливый!.. Мой ищущий!.. Мой милый мыслитель!.. Вперёд!.. К творчеству!.. К нравственности!.. К добродетели!..

…С Богом!..

Эпизод 1. Времена Года

Глава 1. Весна

***

Украденный у весны,

Одиноко грустит на окне

Одуванчик в стакане…

***

Весна!.. Время творческого обновления! Время, когда чёрно-белые зимние мысли уплывают в небытие, подхваченные яркими, журчащими ручейками обновлённых многоцветных чувств и эмоций…

…Так!.. Стоп!..

…Уплывают?!.. В небытие?!.. Так ли это?..

Хочется задать самому себе вопрос: Володенька!.. Не слишком ли ты разбрызгался весенней весёленькой акварелью?!

А, может, эти чёрно-белые мысли прячутся где-то в тёмных укромных уголках твоего подсознания?!.. И… дождавшись удобного момента, выскочат эти максималистские чёртики из своих укрытий… и утащат тебя в свой банальный, застойно – депрессивный двуцветный мир?!..

…Или не выскочат?!..

…Или не утащат?!..

…Или не прячутся?..

…Всё тает… Много звуков…

(весенняя фантазия)

Отступает Зимы чёрно-белая армия

В битой солнечной молью одежде.

И уже распушил жёлтый плащ на проталине

Любопытный отважный подснежник.

И звенящих ручьёв серебристые струны

Стройной льются мелодией в ухо,

И бумажным корабликом правит угрюмый

Капитан – полусонная муха.

Чемодан под диваном,

Достань босоножки!

Высыхает асфальт метрополий,

Побежали по городу стройные ножки!

Мальчик мячик достал с антресолей…

Ах!.. Весна!.. Бесшабашная! Яркая! Нежная!

Ты поистине года начало!

Только время всё точит,

Точильщик прилежный

Сколько вёсен ещё нам осталось?..

***

Грусть!.. Почему же она периодически посещает нас весной? В дни, когда всё вокруг по – щенячьи поджимая лапки, радуется обновлению?

Видно, такова уж природа человека: Весна!.. Мы счастливы! Каждый наш вдох уносит наше сознание в волшебный сказочный мир! Каждый образ, выхваченный из окружающего мира нашим пытливым взглядом, приносит нам радость… НО!..

…Ох уж, это вечно всё портящее «НО!..»

И всё же:

НО!.. На нашем правом плече всегда сидит маленький грустный серый мышонок, постоянно нашёптывающий нам на ухо:

…ВСЁ…

…СКОРО…

…ЗАКОНЧИТСЯ!..

Весенняя зарисовка

Иногда я чувствую себя слабым и беззащитным. Внутри меня возникает страх перед жизненными проблемами. Это, слава Богу, происходит нечасто. Но когда наступает этот момент, я перестаю быть воином, борцом, непобедимым рыцарем, закованным в тяжёлые железные латы. Я становлюсь мягким полурастаявшим пластилиновым солдатиком, которого забыл маленький творец в суетной песочнице под названием «Жизнь».

***

Пришла весна в лазурном платьице,

Смахнув снежок игривой ножкою.

Оранжево-розовым фломастером

На небесах рисует солнышко.

И пластилиновый солдатик,

Забытый осенью в песочнице,

Проснулся от тепла,.. заплакал…

И тихо тает в одиночестве.

***

Бывают стихотворения, рождённые в творческих муках… Когда каждая мысль, каждая строчка, каждое слово и даже каждая буква вынимается из моего сознания как ржавый, изогнутый гвоздь из старой, но прочной дубовой доски. Со скрипом и потугами… Оставляя после себя глубокие, зудящие раны с рваными краями… Кстати, именно поэтому я считаю, что воровать (присваивать себе) чужие стихи бессмысленно. Ибо любой поэт (я говорю об истинном мастере) всегда очень подробно, в красках, объяснит появление у него тех или иных мыслей, чего точно не сможет сделать человек, не писавший этого произведения…

Так вот… Бывают поэтические произведения с очень непростой эмоционально-философской историей. И, чтобы сделать их более или менее «удобоваримыми» для восприятия зрителем (читателем), автору приходится изрядно потрудиться…

Но любой творец нуждается в отдыхе, иначе постоянное вышвыривание своего сознания в особое изменённое поэтическое состояние может сыграть с поэтом злую шутку!.. Эксперименты со своим разумом до добра не доведут!..

И вот в моменты отдыха появляются произведения из разряда «лёгких». Кто-то называет их «проходными» и малозначимыми. Я же считаю, что художнику иногда полезно размяться и, вооружившись яркими красками, попросту НА-МА-ЛЕ-ВАТЬ на холсте какую-нибудь многоцветную радостную ерундистику…

Ведь МИР не должен вечно ходить мрачным и насупленным, в угрюмом поиске истины… Иногда же нужно и улыбаться!.. И радоваться!.. Так жить проще!.. Ты согласен со мной, мой Друг?..

Песенка о весне

(поп-РОК)

Жизнь проходит год за годом,

Нет ошибок у природы.

И весна за зимой

Неминуемо настанет,

И опять любить заставит

Нас весна, нас с тобой.

R: Гоняет ветер облака,

И вместе с ним, как дети

Мы будем прыгать и скакать,

И, никого не встретив,

Мы добежим до берега реки

По имени Мечта.

Мы забудем путь обратный,

Мы сотрём на солнце пятна-

Будет свет в городах.

Открывайте, люди, ставни!

Вас весна любить заставит

И ходить на руках.

R:

Не вернёмся, это точно,

Но напишем пару строчек

Тем, кто ждёт нас назад.

Нам потом попутный ветер

Принесёт от них приветик,

Лично я буду рад.

R:

Вот такой весёлый случай,

Но зато не будет скучно

Нам дожить до конца.

Улыбнулся солнца лучик,

Ведь улыбка – самый лучший,

Лучший грим для лица.

R:

Шумный город

…Очень громко!.. Пожалуйста!.. Сделайте Тише!.. Ещё ТИШЕ!.. Ещё… ещё… тиишшсшсшсе… Тссс!.. Вы слишком громко думаете!.. Я хочу слушать музыку КОСМОСА…

Город!.. Го-оо-ооо-род!.. Ты слишком шумный! Тот джаз – андеграунд, который ТЫ исполняешь, это не та музыка, которую я сегодня хочу слушать!..

Я хочу слушать музыку КОСМОСА…

Тише!.. Тише!.. Тише!..

***

На троллейбусных струнах,

Перетянутых холодом,

На коллекторных трубах

И мусорных баках

Юный Гоблин Апрель

Какофонию города

Грохотал под сиреновый вой

мимо такта.

Я, раздавленный звуком,

Одинокий прохожий,

Ухожу от него подворотнями.

Только он неотступен

И всё сыплет мне в рожу

Децибелы рекламной блевотины.

И пускай я совсем

неуклюжий маэстро

И симфонии мне не создать,

Но губная гармошка,

мой карманный оркестрик,

Помогает мне жить и ждать.

Ох, я брызну на ней

В до-мажор с переливами

И хлестну беспокойной строкой,

А потом с инстаграмной*

грудастою дивою

ЗамучУ напоследок…

И уйду на покой.

*Instagram – платформа признанной экстремистской корпорации Меtа, деятельность компании запрещена на территории Российской Федерации.

Песнь о России

…Тебе великая, бесконечно любимая мною Россия…

…Тебе загадочный, справедливый, душевный и могучий, в своей вселенской терпимости, Русский народ посвящаю я следующую ПЕСНЮ…

***

Мы живём в самой прекрасной Стране на всём белом свете. И все остальные страны нам попросту завидуют

Имена наших учёных, философов, поэтов, писателей художников, композиторов… выбиты НА ВЕКА на скрижалях всепланетной истории человечества!..

На вопрос: «Кто изобрёл радио?»,– любой школьник нашей страны назовёт фамилию: «Попов!», а не какой-то там Маркони! Таблица, которую западные школьники называют просто «Периодической таблицей» у нас называлась, называется и будет называться «ТАБЛИЦЕЙ МЕНДЕЛЕЕВА»! На века! И с этим никто и ничего не сможет поделать!.. И могут даже не пытаться! Не дадим!..

Благодаря гениальному выдумщику, чудаку-изобретателю Владимир Козьмичу Зворыкину, в каждом нашем доме светится волшебный экран телевизора!.. И благодаря великому мечтателю, учёному-педагогу Константину Эдуардовичу Циолковскому… В Космос!.. В Небо!.. Взлетают космические корабли!..

Наша Страна такая большая, что всё происходящее в ней получает какой-то налёт громадности.

– Если война (не дай Бог!), то Мировая.

– Если революция, то Великая!

– Если гений!.. – То ГЕНИЙ такого размаха, что резонанс, от созданных им шедевров, сотрясает умы и души спустя века (я говорю о настоящих творцах).

– Если вор, взяточник, коррупционер, то таких грандиозных масштабов, с такими миллиардами и миллиардами, рассованными по баулам, подпольям, «офшорам» и родственникам до седьмого колена, что западные жулики по сравнению с ними просто мелкие неудачливые «форточники».

…И так во всём…

И, наконец, поступки!.. Поступки и действия нашего загадочного народа бывают иногда просто грандиозно парадоксальными, вводящими мозг любого здравомыслящего человека в такой ватно-болотный ступор своей Великой необъяснимостью, что просто диву даёшься…

***

…Этой весной я раньше начал дачный сезон и уехал в свою традиционную длительную творческую командировку уже в начале марта. А это время в наших широтах ещё является зимой… Зимой в полном смысле этого слова. С непременными снегопадами и морозами до минус двадцати – тридцати градусов. Но это для меня и моего верного собакина по кличке Гуф было неважно. Цель побега была достигнута!.. Побега от городской суеты, навязчивого шума и сырого, с запахом жжёной резины и грязных тряпок, воздуха…

И начались наши райские неторопливые, спокойные дни… Дни, похожие друг на друга, если не считать лёгких незначительных нюансов. Каждый день после того, как с утра протопим дом (а печка у нас хорошая, добрая, тепло после растопки держит почти сутки), мы с собакиным отправлялись на прогулку. На дачах никого, и поэтому каждый произведённый нами звук, казалось, повисал в морозном…, густом, как картофельный кисель, воздухе… и ещё долго звучал…, оставаясь в том месте, где возник… Поэтому мы шли, стараясь как можно меньше шуметь.

Я говорю «мы», потому что после нескольких лет совместного проживания с хозяином собака становится его частью, каким-то дополнительным носителем его знаний (как флешка для компьютера). А Гуфу уже 12-лет, так что он точно знает, о чём думаю я, ну а я всегда знаю, о чём думает он.

Мы шли, я сочинял стихи, бубня себе поднос ритмичные, в такт шагам, фразы. Гуф, казалось, тоже перенял моё настроение – плёлся, наморщив лоб (наверное, тоже сочинял свои собачьи стихи).

Гуляли мы всегда подолгу: часа по два, а то и больше. И вот как-то мы дошли до озера, километрах в двух от нашей дачи. Нет ничего, более прекрасного, чем замершее озеро…

…Так!..

…Стоп!..

Боюсь сейчас улететь в описание зимнего озёрного пейзажа!.. Остановился!.. Собрался!.. Озеро!.. Снег!.. Берег!.. Всё!..

…Что меня поразило на берегу?!.. Не оставленный рыбаками мусор, которого было немного, ибо рыбаки народ, как правило, чистоплотный. Пара пластиковых бутылок да пустая банка из-под опарышей. Нет!.. Не это меня шокировало!..

…Посреди белоснежного поля лежал почти новый телевизор! ТЕЛЕВИЗОР! Он появился зимой!.. Ибо я уезжал поздней осенью и перед отъездом прогуливался до берега!.. Телевизора не было… Да и его просто занесло бы снегом!.. Нет!.. Он лежал на верху большого сугроба! Лежал, как какой-то чёрный протест, на фоне бескрайней, белоснежной равнины и в его блестящем экране отражались, проплывающие по небу, облака…

Мы вернулись на дачу! Стихов я уже больше сегодня не сочинял… Мне не давал покоя телевизор на берегу озера. Я думал:

– Как?.. Гипотетически!.. Мог он там появиться?!» Зимой!.. Когда температура зашкаливала за минус сорок, а дорогу так занесло, что проехать туда на автомобиле не было никакой возможности. Ведь зимой дорогу на озеро никто не чистит! Рыбаки добираются либо на снегоходах, либо пешком.

…Ночью мне снился сон: Здоровенный, бородатый Русский мужик в сорокаградусный мороз…, по сугробам…, в ночную пургу…, тащит на озеро здоровенный телевизор. Куда?!.. Зачем?!.. Я так вздрогнул во сне, что разбудил спящего рядом собакина…

Я понял, что телевизор не даст мне покоя до тех пор, пока не воплощу этот сюжет в своём творчестве. И вот родилось произведение, которое я привожу ниже… Кстати, уже май месяц, а телевизор, дорогой читатель, так и лежит на берегу! Не веришь?! Приезжай! Сходим с тобой на озеро… Так сказать на экскурсию! Посмотрим… на ТЕЛЕВИЗОР…

Телевизор

Смотрите хоть сверху, хоть снизу,

Всё это не в шутку!..

– Всерьёз!..

Тащил мужик телевизор

На озеро в лютый мороз.

Не оттиск японского штампа,

Не плазму тащил, не планшет -

Пёр тяжеленный ламповый

Телик, размером с буфет.

На улице сорок с минусом…

Мужик, ослабев совсем,

На озеро нёс телевизор.

Вот только неясно, – ЗАЧЕМ?

Быть может, боролся за приз он,

В жестоких спортивных спорах,

По перетаскиванию телевизоров

На озеро в минус сорок?!

А может, всё из-за денег?

И премию выписал Сорос:

«Вот, – мол, – протаранишь телик

И тут же получишь бонус!»

Не надо гадать, ребята,

И не наводите лоск,

Ведь Тютчев сказал когда-то:

Россию не втиснешь в мозг!

Искал я и сверху, и снизу,

Никто мне ответить не смог

Зачем мужик телевизор

На озеро приволок?!

И вот он лежит, отражая

Картины небесной тиши,

Как Символ!

Как гордое Знамя!

Загадочной

Русской

Души!..

Глава 2. Лето

Лето! Как я люблю лето! Оно такое же долгожданное, и не предсказуемое, как сама Любовь! Оно такое же яркое и тёплое, как сама Доброта!.. И!.. Такое же мимолётное и быстротечное, как само Счастье!..

***

Как игривый мальчишка – без спросу

Залетел летний ветер в окошко,

Разбудил на диване кошку,

Лист тетрадный унёс со стола,

И погладил меня по щеке…

Лето

Небольшие утренние размышления

Недописанная песня… Почему недописанная?

Да потому что… – Лето!..

***

Ты посмотри,

какое Лето!

Прислушайся,

как

перед

рассветом

Дождь

осторожно постучит

в ОКНА…

Жизнью живем обыкновенной:

Чай на столе,

часов

настенных

бой…

А за окнами мосты,

Полупьяные менты

И поющие коты.

Мы…

построим свой город!..

На краю стола,

как на краю земли,

Мы зажжем настольное солнце,

И к солнцу опять полетят корабли!..

Цыганочка

(городской фольклор)

(панк-РОК)

Затянуло небо

грозовыми тучами,

Разбросало ветром

мысли в голове.

Тишина,

лишь кот

Ошалевший крутится

С банкою консервною на хвосте.

Застучали по лысине капельки

Дробью радостной и живой.

Эх! Послать бы всё

К чертовой матери

Да уйти на покой.

Вынул папироску

Я из коробочки,

К незнакомой женщине подошел.

На лице улыбочка,

Предложил ей водочки,

Обложила матом,

а за что?!

Эх! Россия, моя ты матушка,

Поднебесная благодать.

Нашу русскую женскую братию

Лишь в кровати и можно понять.

Возвращусь домой я,

Весь промок до нитки уж!

Да напьюсь в тиху´ю, как алкаш.

Подожгу квартиру,

Телевизор выброшу

Да соседям выпишу

РАСКАРДАШ.

Эх!.. Что за жизнь?

Без любви, да без ласки,

Денег нет, и в кармане шиш.

Эх! Послать бы все

К чертовой матери

Да уехать в Париж.

***

Собирая крыжовник,

Об острый шип уколол себе палец.

И долго смотрел,

Как на солнце блестит, высыхая,

Капелька крови…

***

Как коротка твоя жизнь,

И как много надо успеть тебе,

Бабочка-однодневка…

***

Поймал бабочку,

Но, пожалев, отпустил,

Пусть поживёт до заката…

***

Милый мой, понимающий и чувствующий Мыслитель! Вижу, что эти короткие трех – и – пятистишья, периодически возникающие на страницах моей книги, вводят тебя в некоторое замешательство!..

Да?!.. И ты знаешь, я не удивляюсь этому! Своей исключительной упрощённой образностью они действительно выбиваются из свойственной мне изобразительной поэтической манеры! И они (эти короткие зарисовки), к слову сказать, будут присутствовать только в моём первом эпизоде… Но именно эти короткие поэтические, задумчивые искорки сыграли, как это ни странно, ВАЖНЕЙШУЮ роль в моём творческом становлении… Чтобы объяснить это, мне придётся начать издалека!.. Ну, прямо, ОЧЕНЬ… Издалека!..

…Уф!..

Сейчас я всё тебе объясню!.. Только не торопи меня!.. И прекрати тыкать меня в бок своим нетерпеливым локотком!..

Так вот!.. Было это в конце восьмидесятых годов… Я со своими друзьями, с такими же, как я, только что окончившими школу акселератами, подростками, шалопаями с максималистскими замашками и тестостероновым румянцем на лицах, пришёл в гости к нашей учительнице Русского Языка и Литературы Бычковой Наталье Алексеевне (о ней я, кстати, уже упоминал в Эпизоде_0). Наталья Алексеевна была ещё и нашим классным руководителем. И, хотя пару месяцев назад перед выпускным вечером она выдала нам Аттестаты о Среднем образовании, духовная связь между нами была как никогда очень тесной! Да и в последующие годы мы продолжали поддерживать отношения. Писали друг другу письма, приходили в гости на каникулах…

Итак!.. Был уже конец августа. Все мы тогда уже поступили в различные высшие учебные заведения наше Великой Родины. Заметьте!.. Ребята!.. Читатели мои, дорогие: Поступили!.. Или даже так: ПО_СТУ_ПИ_ЛИ!.. Сами!.. Только лишь благодаря своим знаниям. Без всякой оплаты! Без мохнатых лап и блатных родителей. Обычные дети провинциальных врачей, учителей, инженеров и простых честных советских работяг.

Выбрали себе будущую профессию… Подали документы и поступили в те институты! Причём в те институты, в какие и планировали!

Кто из моих молодых читателей-студентов сможет этим похвастаться?!.. А?!.. Ну?!.. Вот!.. Такие уж были тогда времена! Причём, каждому из нас ещё полагалась, пусть небольшая, но в принципе, достаточная для скромного месячного существования, стипендия!

Стипендия!..

Студенческая стипендия, конца восьмидесятых годов…

Тебе стипендия хочу пропеть я песню!

В день, когда ты появлялась в моём кармане, я чувствовал себя Арабским шейхом, приехавшим на невольничий рынок за новой наложницей! Казалось, что я могу купить весь мир! Шуршание денежных знаков внушало уверенность в завтрашнем дне и поднимало мою самооценку… Сорок пять рублей – обычная, шестьдесят пять – повышенная! И… ДЕВЯНОСТО ДЕВЯТЬ рублей – Ленинская стипендия! Я как-то получал такие деньжищи! А для студента это поистине ДЕНЬЖИЩИ!

Для понимания: В те времена, билет на самолёт от Москвы до Тюмени стоил тридцать семь рублей пятьдесят копеек! На двадцать рублей можно было вдвоём с девушкой неплохо посидеть в кафе, а то и в недорогом ресторанчике!

Но как же легкомысленна и нерасчётлива беспечная молодость! Как быстро транжирит она эти волшебные бумажки с портретом Ленина на водяном знаке! И разлетаются в разные стороны от студента эти бумажки… Как стайка суетливых воробьёв от прыгнувшей в её центр кошки!.. В считанные дни…

Но, даже если у тебя останется меньше десяти рублей, а впереди ещё недели две до следующего великого дня стипендии… даже в этом случае не нужно вешать нос!

В мою студенческую бытность, недалеко от нашего общежития находилась столовая, которая в нашей среде (среде безалаберных прожигателей жизни, растратчиков, не думающих о завтрашнем дне) называлась «Три Пятачка»! Какое на самом деле название носила эта столовая, я уже не припомню. Вероятно, что-то типа «Столовая № 7», или нечто в этом роде. Во времена Советского Союза пункты питания редко могли похвастаться вывеской имеющей хоть какое-то отношение к эпистолярному жанру. Поэтому находчивый студенческий народец щедро раздавал хлёсткие, ёмкие, и как бы сейчас сказали, информативно-насыщенные названия столовым №7, прачечным самообслуживания, пунктам быстрого питания, рюмочным и т.д.

И вот, к этой столовой прилепилось название «Три Пятачка». Почему? Может потому, что всё же она называлась Столовая № 15?!.. Или, что более вероятно, потому, что в ней на 15 копеек голодному студенту можно было перекусить… Не шикуя, конечно: какой-нибудь салатик из капусты, картофельное пюре, которое сердобольная бабушка на раздаче (святой для нас голодных птенцов человек) обильно поливала густой подливой, конечно, без мяса, стаканчик чая без сахара… И… Самое главное, ХЛЕБ!.. Бесплатно и без ограничений. Ну и, конечно, для любителей поострее в изобилии ядрёная, настоянная на огуречном рассольчике горчица… Так что, жить можно!..

***

…Так!..

Про стипендию вроде всё!..

Мы далеко улетели от основной мысли… Дай свою руку, мой Друг… Мы возвращаемся!..

Возвращаемся в небольшую, но очень уютную квартирку любимой учительницы, где она жила с родителями и маленькой, ужасно злой, пронзительно лающей собачкой, периодически писающей на тряпочку в прихожей. Итак, это было прощальное чаепитие! Ибо мало кто выбрал в качестве своей Альма-матер учебное заведение в родном городе… И буквально через несколько дней нам предстояло разлететься по разным городам Советского Союза.

Начинало темнеть… На столе остывал недопитый чай в чьей-то кружке… Блестящие кораблики из конфетных фантиков гонял по полированному столику лёгкий ветер, залетевший в открытое окошко… Это был Ветер Свободы… Он слегка взъерошил наши мальчишеские, длинные по той моде, волосы и улетел, оставив в воздухе ауру какой-то благородной загадочности и предчувствие великих изменений…

Пора было расходиться… И тут наша любимая учительница вспомнила, что приготовила нам напоследок подарки… И вытащила из книжного шкафа книжки!

– Вчера,– с жаром заговорила она,– В «книжном» выбросили! Очередь была жуткая… Я так долго стояла, что решила и вам купить по экземпляру… В подарок… На память от меня!

Она раздала нам книги… Это были небольшие брошюрки, немного удлинённого формата! Маленькие сборники японской поэзии в стиле хайку…, таких замечательных авторов как Дакоцу, Исса, Басё и ещё нескольких японских поэтов.

Хайку – это вид японских трёхстиший. Отличается от непосредственно хокку тем, что в хайку непременно должен быть хотя бы небольшой намёк на время года.

Вот пара хайку из этой книги:

***

Цикаду поймал

Взглянул ей в глаза и понял…

Скоро Осень…

Иида Дакоцу

***

Срезал пион –

И себе настроение испортил

на целый вечер…

Ёса Бусон

Тут речь идёт о конце июня начале июля именно в этот период цветут пионы.

Ну и далее в том же духе…

Мы несколько минут листали книги… Я украдкой взглянул на своих друзей. Если сказать, что на их лицах застыло недоумение – то не сказать ничего!

От учителя, с которым мы изучали Пушкина, Есенина, Маяковского и даже «Слово о полку Игореве», читали на древнерусском языке. От учителя, восторгавшегося на уроках классической поэзией, получить столь необычный подарок!..

Да!.. Мы изучали и зарубежную поэзию! Но даже такого слова как хайку, не звучало на наших уроках…

Когда мы поняли, что это не шутка, то я, как человек, заслуживший себе в школе репутацию всегда говорящего то, что думаю (меня почему-то всегда в классе ставили в позицию некоего шута из «Короля Лир»), наконец высказался:

– Ерунда какая-то! Я тоже так могу!

–Точно? – спросила она, и какая-то провокационная хитринка сверкнула в её глазах.

– Конечно!.. Легко!.. – бросил я с заносчивой самоуверенностью.

После небольшой паузы, Наталья Алексеевна как-то по-матерински улыбнулась и сказала:

– А ТЫ ПОПРОБУЙ!..

До конца нашего вечера я ломал себе голову, пытаясь вытащить из себя что-то, хоть немного похожее, на эти великие японские произведения… Но!.. Как я не старался, у меня не получалось ничего, кроме каких-то жалких пародий на прочитанное… Получалось что-то типа:

Муху поймал…

Взглянул ей в глаза и понял…

…Кого поймал? Какую Муху? Что понял?..

…Тьфу! Пропасть какая-то! Что ж ты будешь делать!..

За окнами стемнело. Пора было прощаться! Наталья Алексеевна напоследок успокоила меня: «Вовчик! Ты не переживай! Сочинишь! Зато будет повод мне написать!.. Сочинишь и отправишь мне в письме! Заодно расскажешь, как у тебя дела… Как обустроился в Москве…»

И с тех пор, где-то раз в месяц, я писал письмо своей любимой учительнице… И!.. Обязательно!.. В конце каждого письме я писал хайку…

***

Дрова потрескивают в печке.

К окну прилип опавший лист.

А кошка смотрит вдаль…

Вот так, мой Друг, я и начал сочинять стихи!.. А может и Ты, милый мой мыслитель, сочинишь хайку? А?!.. Что скажешь?!..

…А ТЫ ПОПРОБУЙ!..

***

Ветер подул холодный.

Со страхом взглянул на небо:

Неужто кончилось лето…

***

Лето!.. Лето!.. Лето!.. Почему же ты так быстро проносишься!.. Вот, казалось бы, только что было 31 мая! Мы с каким-то внутренним радостным трепетом смотрели на толстую стопку летних календарных листочков! И готовились, как прыгун в воду, набрав полные лёгкие воздуха, оттолкнуться что есть силы от края весны и полететь навстречу к тёплому, долгожданному, беззаботному летнему счастью! И орать при этом в полёте: «ЗДРАВСТВУЙ, ЛЕЕЕЕЕЭЭЭТООООООО!»

И вот мы нырнули в Лето! А вынырнув, к своему удивлению обнаружили, что уже конец Августа!.. И небо, как будто, стало ниже, и невидимый всемогущий маляр с холодным сердцем покрасил его тёмно-свинцовой синью…, поверх которой лёгкими, тонкими, быстрыми мазками, нанёс девственно-белые следы от улетающих вдаль Летних Самолётиков…

Самолётики

Летний триптих

Самолётики летние,

Да на небушке полосы,

Как цветочные стебельки,

Между них с междометьями

Проползаю я полозом,

Рву небесные васильки.

***

Эх, вот мне бы столетнюю

Подарили бы молодость!

Не старели чтоб тело и дух,

Не дряхлели бы помыслы,

Не седели бы волосы,

И в постели сто лет бы был…

…Ух!..

***

Но летят самолётики

На конечные станции,

Мальчик мячик в кладовку отнёс…

Вот и лето состарилось,

Август щёлкает пальцами,

И не видно за тучами

Самолётных полос…

Калоши.. или…Разговор с Осенью утром 31 августа

И вот 31 августа! И, возможно, завтра будет ещё тепло… Но то, что будет завтра, это уже будет не ЛЕТО!

И хотя сегодня, мы ещё бегаем босиком по берегу озера и нежимся под августовским солнышком… Но!.. Вполне возможно, что завтра нам уже придётся надеть КАЛОШИ!..

***

Тридцать первого,

восьмого,

ровно в восемь,

Так сказать, у лета на краю

Постучались в двери …

– Кто там?

Отвечают:

– Осень… Открывай!

Калоши продаю!..

Покупай…, почти неношеные,

Лак блестит,

подклада греет бязь.

А то ходишь, бедолага,

бескалошенный,

С мокрыми ногами в дождь и грязь…

– Что ж, купить?!

Купить, конечно, можно!

А что хочешь ты за эту крутотень?

Отвечала Осень:

– За калоши

Я хочу

последний

летний

день!

Я опешил! Дня лишится лето!

За калоши!.. Не за смертные грехи!

И уже сегодня мрачные поэты

Застрочат дождливые стихи!

И будильник – Тролль,

безжалостный и строгий,

Разбивая лето на куски,

Как на бой отправит педагогов

На святую вахту у доски.

На Голгофу!.. Вовсе не на праздник,

Как сулили папы, мамы, няньки,

Побредёт понуро в школу первоклассник,

Грустно поправляя ранца лямки.

Отпуска закончатся внезапно,

Раньше встанут у причалов корабли.

На день раньше вдаль на юго-запад

Улетят, курлыча, журавли.

И в предчувствии грядущих обострений

На день раньше, сдвинув разума сукно,

Глянет в мир унылый шизофреник

Сквозь души немытое окно.

– Нет, не надо мне калош!

Ступай-ка, Осень, с Богом!..

Завтра можно!..

Завтра – приходи!..

И пускай по слякотным дорогам

Без калош придётся походить,

И пускай холодная квартира,

И мозги немного набекрень,

Только я за все калоши мира

Не продам последний летний день!

***

Ну что ж, мой милый читатель… Пора прощаться с Летом… Так давай же вольёмся с тобой в вокзальную суету разъезжающихся из санаториев и пансионатов отдыхающих, или, лучше сказать, отдохнувших пассажиров, спешащих к своим поездам. И скоро из вокзального громкоговорителя прозвучит что-то типа: «Бумлямбаемые блямбажиры, спроры троист припра приттцать прять пропрасляется с препьей пропормы»… И побегут пассажиры каждый к своему поезду! И разнесут эти поезда пассажиров по скучным офисам и серым конторкам! И сотрётся Летнее настроение в нервных клаксонах дождливых многокилометровых пробок, в троллейбусных давках и сутолоках заводских проходных…

Ну, и ты тоже беги, мой дорогой, к своему поезду, вот тебе на дорожку целлофановый пакет с отварной курочкой, двумя яичками вкрутую и полураздавленной помидоркой… Покури напоследок в тамбуре… И!.. В добрый путь!.. Следующая станция – Осень!..

Последний летний поезд

С потного неба упала

Крупинка осеннего льда,

Уезжают с летних вокзалов

Последние поезда…

Звёзды висят частоколом,

Мой дом стал похож на сейф,

И мне на свой летний поезд,

Наверное, не успеть.

Образы наших мыслей

Воплотятся в пространстве сна.

Нужно только успеть проснуться

И кому-нибудь рассказать

О том, как с потного неба

Осенний падает лёд,

Как последний поезд уехал

Оставив меня,

и вот…

Я стою один на перроне,

В руках сжимая билет,

А над местом моим в вагоне

Уже погасили свет….

Глава 3. Осень

А ты знаешь, милый мой читатель, ведь каждое Время Года звучит по – своему…

Так, например, Зима… Для музыки Зимы много инструментов не нужно… Достаточно одного … чего-нибудь – попроще!.. Балалайка, пожалуй, подойдёт! Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса… Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню!.. То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. – Резкая остановка!.. Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля», и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю! И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре – пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…

***

А как звучит Весна?! Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно… чего не скажешь о Лете…

***

Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно!.. И!.. Всё же!.. Ещё больше!..

И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой… Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония… Всеобъемлющая и всепоглощающая… Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! И ВСЁ становится Музыкой!

***

Но вот, затихает Летняя какофония… Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру, не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительной Летней симфонии, нестерпим… Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами! Но эти импульсы становятся реже!.. Ещё реже!.. Ещё!.. Всё!.. Похмельные страдания ушли… Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза!.. И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вкарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень…, с вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом… Лёгкий взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла… Потекла… Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя… Холодный… Вязкий… Тягучий… Бездонный… И… Нескончаемый Блюз… …Блюз Осеннего Сна…

Блюз осеннего сна

Уходит

уставшее лето,

Закрыв

за собою

дверь

На задвижку дождя.

И, словно

бабочки в клетке,

Мечутся

звуки

блюза

осеннего сна.

Блюз

осеннего сна -

Монотонная

Грусть дождей.

Торопливые

летние

сны

Вдогонку за летом

спешат,

Оставив сухими глаза

и сырою постель.

Сон…

Нам нужен сон,

Ведь только во сне

Мы сможем уйти от дождя.

Дождь

больше не будет дождём,

Когда жизнь

отразится

в кривом зеркале сна…

Эй!..

Ты куда спешишь?

Ты

почему не спишь?

Ляг в постель и закрой глаза

И во сне попытайся постичь философию сна…

Надолго ли

этот дождь?..

Быть может, на год,

А быть может, всего лишь на день…

Пароходы

уходят к Солнцу,

На земле оставляя лишь дым

И круги на воде.

Горький

коктейль страданий

Сделает чище кровь.

Мысленный хаос

пройдёт,

когда кончится дождь,

Но дождь не проходит,

И всё начинается вновь.

Плоскость

становится сферой,

Форма

стала

объектом

воображения,

Плотность

теряет тело,

И если закрыта дверь,

То ломаются стены.

Эй!

Ты опять не спишь?

Я же просил тебя спать!

Если ты не уснёшь,

то ты можешь

сойти с ума…

И тоже

будешь

петь блюз

осеннего сна.

Пароходы

входят в пике

С последними

звуками

блюза,

Падают

вниз,

и что-то

звенит

в голове…

Ведь сон – это жизнь,

ПреломлЁнная в призме иллюзий…

ПреломлЁнная в призме иллюзий…

в призме иллюзий…

иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Иллюзий…

Ещё вчера

Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,

Ещё вчера казалось: лето на века.